“我补第二条。评审团的成员，在任期内，不能参与任何一部报名影片的制作、发行、宣传。连挂名顾问都不行。家人也不行。”
“老婆、孩子、小舅子，只要沾了电影这行，就得申报。申报了，评审期间那部片子他们就得回避。”
角落里有人轻轻吹了一声口哨。
程远山没理他：“金像奖要是想做成华语的奥斯卡，评审的公信力就是它的命。命没了，别的都是空的。”
何家轩把他的话记在本子上，抬起头。
“还有人要补吗？”
叶宝珠的手指在笔记本的空白页上轻轻敲了一下。所有人的目光同时转向她。
“我补第三条。”她的声音不高不低，“评审团的讨论录音，存档之外，封存二十年。二十年后，公开。”
会议室里安静了一瞬。
然后陈先生第一个笑出声来。他笑得很大声，露出牙齿，眼角堆起皱纹，拍了一下桌子。
“叶女士，你这一条，可比前面所有条加起来都狠。”
林制片也笑了，但她笑的方式不一样，是嘴角弯起来，眼睛里却没有笑意，而是一种极冷静的欣赏。
她看着叶宝珠，目光在她脸上停了两秒。
“封存二十年。二十年后公开。也就是说，今天坐在这张桌子边上的人，二十年之后，自己投了谁的票、说了什么话、有没有私心，全都会被翻出来，摊在太阳底下。”
“对。”叶宝珠说。
“你不怕？”
“我怕什么？”
叶宝珠对她眨了眨眼睛：“我不当评审，只是一个观众监督员。”
林制片往后靠在椅背上，手指在桌面上轻轻敲了两下：“行，这条我赞成，可以从今天开始。”