文砚深吸一口气。
他看向慕容月，她的脸色有些苍白，但眼神很坚定。他伸手，轻轻拍了拍她的肩膀，然后从腰间抽出那把鲜卑短刀，刀身在油灯光下泛着冷冽的光。
“你留在堡内。”他说，“组织妇女照顾伤员，运送物资。墙头的事，交给我们。”
慕容月点头，没有说话，只是用力握了一下他的手，然后转身朝后院跑去。她的背影在灯光里很快消失，脚步声急促而坚定。
文砚握紧短刀，大步走出大厅。
夜风扑面而来，冷得像刀子一样。天空没有月亮，只有几颗稀疏的星星，在厚重的云层缝隙里若隐若现。堡墙上已经点起了火把，橘红色的火焰在风里疯狂摇曳，把墙头照得忽明忽暗。
文砚爬上墙头的木梯，梯子很陡，踩上去吱呀作响。他爬到墙头，站稳身子，朝外望去——
黑暗里，几十个黑影正从南面山坳的方向涌来。
他们没有打火把，也没有喊叫，只是沉默地移动着，像一群从地狱里爬出来的鬼魂。脚步声很杂乱，踩在枯草和落叶上，发出沙沙的声响。兵器碰撞的声音偶尔传来，叮叮当当的，在寂静的夜里格外刺耳。
文砚数了数，大概四十多人。
比白天少了一些——有些人可能走了，或者死了，或者躲起来了。但剩下的这些，都是最凶悍、最绝望的。他们手里拿着各种各样的兵器：长矛、砍刀、斧头、甚至还有锄头和铁锹。有些人穿着破烂的皮甲，有些人只穿着单衣，在寒风里冻得瑟瑟发抖，但眼睛里的凶光却像狼一样。
孙队主走在最前面。
他手里提着一把环首刀，刀身很长，在黑暗里泛着幽幽的光。他没有戴头盔，头发散乱地披在肩上，脸上那道白天被文砚用刀背抽出来的红印子，在火把光下格外显眼。他的眼睛死死盯着墙头的文砚，眼神里的怨恨几乎要喷出来。
他们在距离堡墙五十步的地方停下。
孙队主举起刀，对着墙头大喊：“文堡主！再给你最后一次机会！打开堡门，分我们一半粮食，让我们进去过冬！否则——”
他顿了顿，声音陡然拔高，尖利得像夜枭：“否则我们就攻进去，杀光你们，抢光粮食！”
墙头上，没有人说话。
只有火把燃烧的噼啪声，和风呼啸而过的声音。文砚能感觉到身边汉子们的呼吸变得粗重，能感觉到他们握紧兵器的手在微微颤抖——不是害怕，是紧张，是那种大战来临前的紧绷。
他深吸一口气，冷空气灌进肺里，让头脑更加清醒。
“孙队主。”他开口，声音平静得连自己都惊讶，“明月堡的规矩，我说过了。不主动攻击任何人，但若有人来犯，必血战到底。你们现在退回去，还来得及。”
“退回去？”孙队主哈哈大笑，笑声疯狂而凄厉，“退回去饿死吗？退回去冻死吗？文堡主，你别装好人了！你们堡里有粮食，有房子，有女人！我们什么都没有！凭什么你们能活，我们就得死？”
他身后的溃兵们开始骚动。
有人跟着喊：“对！凭什么！”
有人举起兵器：“攻进去！抢粮食！”
有人开始往前挪动脚步，眼睛死死盯着堡墙，像饿狼盯着猎物。