心脏监护仪的嘀声在耳边拉成一条长音。
肖遥睁开眼，看见的是VIP病房雪白的天花板。不，最后看见的是私人飞机舷窗外炸开的火光，还有顾长峰那张扭曲的笑脸。
二十六岁，肖氏集团太子爷，身家百亿，死在一场精心策划的空难里。
真他妈讽刺。
他闭上眼，等魂飞魄散。
“肖遥！醒了就赶紧起来！要迟到了！”
女人的吼声像破锣，穿透薄薄的门板砸进耳朵。不是家庭医生，不是私人护士，这嗓门儿带着菜市场的油腥气。
肖遥猛地睁眼。
天花板不是雪白的，是泛黄的，墙皮在角落裂开一道长长的缝。身下的床硬得像石板，还随着动作吱呀乱响。他低头，看见一双骨节分明但皮肤粗糙的手，指甲缝里还有点没洗干净的黑色污渍。
这不是他的手。
他上辈子那双手，定期做护理，戴七百多万的百达翡丽，握高尔夫球杆，签收购合同。
现在这双手，能去工地搬砖。
“肖遥！你聋了是不是！”门被拍得砰砰响。
肖遥掀开身上洗得发硬的薄被，赤脚踩在冰冷的水泥地上。房间很小，一张铁架床，一张掉漆的书桌，一个歪歪斜斜的衣柜。墙上贴着几张褪色的奖状：“高一数学竞赛一等奖”、“三好学生”。
他走到裂了条缝的穿衣镜前。
镜子里是张少年的脸。十七八岁，瘦，脸色是长期营养不良的苍白，但五官底子极好——眉毛浓黑，鼻梁高挺，眼睛深，看人时自带三分冷意。头发乱糟糟地支棱着，身上是件洗得发白的蓝格子睡衣。
还是那张脸。肖遥，肖遥，同名同姓。
但这不是肖氏太子爷肖遥。
这是另一个肖遥。寒门子弟，单亲家庭，母亲在菜市场卖菜，月入两千八，住老破小出租屋的肖遥。
记忆碎片涌进来，像劣质电影的快镜头：天不亮帮母亲搬菜筐，放学蹲在摊位后写作业，被同学叫“卖菜的儿子”，永远低着头走路，永远穿最旧的校服，永远沉默。
肖遥对着镜子，笑了。
“有意思。”他低声说，声音有点哑，是少年人正在变声的沙哑，“真他妈有意思。”
上辈子钱多到能当柴烧，活得没劲。这辈子穷得叮当响，挑战性十足。
挺好。
“肖遥！我进来了！”门把手转动。
肖遥迅速套上床边椅子上搭着的校服——青城一中的蓝白款，袖口磨得起毛。裤子有点短，脚踝露一截。他弯腰从床底扒拉出一双褪色的帆布鞋，趿拉上。
门被推开。