何必推开楼梯间的门，脚步在水泥台阶上发出沉闷的回响。
冷白色的灯光从头顶照下来，把他的影子拉成一条斜长的线。他一步两级地往上走，湿透的衬衫贴在皮肤上，冰凉感渗进后背。
走到二楼转角的缓步台时，他停住了。
苏晚晴站在三楼的楼梯口，靠着墙，双手抱臂，手机屏幕的光映在她脸上。她低着头，拇指在屏幕上缓慢滑动，像在看什么重要信息。
何必没有开口。他继续往上走，准备从她身旁经过。
“赵秀兰哭了。”
苏晚晴的声音很平，像在陈述一个不需要回应的事实。
何必的脚步顿了一下，但没有停下。他走到三楼廊道，向右拐向自己的房间。
“你不想知道她为什么哭？”
何必的手已经搭在门把手上。他转过身，看着苏晚晴。
苏晚晴也从楼梯口走到了廊道中央，站在灯光下，手机拿在手里，屏幕朝外。她的表情没有愤怒，没有质问，带着一种精心控制过的冷淡。
“她已经跟你说过了。”何必说，“我也没必要再复述一遍。”
“关于合同的事。”
何必的手从门把手上松开。他知道苏晚晴不会让这个话题就这么过去。三天了，从车库那晚到现在，他们之间的交流不超过十句，全是必要性的，晚饭了没有、快递在门口、明天谁去超市。字越少越好，像两个合租的陌生人。
但今晚，苏晚晴显然不想再维持这种默契。
“你的签名，为什么会出现在赵秀兰的合同上？”苏晚晴问得很直接，没有铺垫。
“我签过的东西多了。”何必靠在门框上，“一页纸的、三页纸的、打印的、手写的，你不说我根本记不住。”
“但是这一份，你记住了。”
何必没有接话。
苏晚晴往前走了一步，把手机屏幕转向他。屏幕上是一张照片，拍的是合同的一角，上面有他的签名，字迹潦草，但确实是他的笔迹。
“这是我两个小时前收到的。”她说，“发件人没有名字，号码我查了，是个虚拟号。”
何必看着那张照片，眼睛微微眯起。