“都不用争了。”
陈老典簿的声音沙哑干瘪，
“你们当亲军都尉府那帮缇骑是吃干饭的？
这几天没动静，那是在查他这折子背后有没有人指使，在查他有没有同党。
老朽押一两银子，他活不到除夕夜。”
这番话一出，茶水房里顿时鸦雀无声。
众人面面相觑，背后都渗出了一层冷汗。
而在这场围绕着王景生死展开的荒诞赌局外，林默依旧是那个毫无存在感的“木头人”。
他每天准时踩着点卯的鼓声跨进衙门，接过杂役手里的活，提着水桶去后院打水，生炉子，扫地。
阳光好的时候，他就在院子中央，拿着沾了粗砂的抹布，哼哧哼哧地擦拭那几口巨大的青铜祭鼎。
对于王景的疯言疯语，林默的反应永远是停下手中的活，回以一个憨厚且茫然的微笑。
如果有人问起，他只会说一句“下官不知”，然后低头继续擦鼎。
没有人知道，在这张老实巴交的面孔下，隐藏着怎样紧绷的神经。
林默很清楚，这连日来的风平浪静，根本不是什么皇上在认真考虑建议，而是屠刀彻底落下前，那段令人窒息的蓄力期。
老朱的行事风格历来如此。
不动则已，一动必定是斩草除根。
这种无形的压力，让林默患上了严重的强迫症。
每晚散衙回到那间偏僻的出租小院后，他做的第一件事不再是生火做饭，而是反复检查门窗。
插上门闩后，要用力推拉三次，确认严丝合缝。
找来一根粗壮的顶门棍，死死抵住门板的下沿。
把窗户关严，再用旧衣服堵住每一丝漏风的缝隙。
十二月二十三日夜。
林默做完这一套繁琐的安保流程后，点燃了桌上那盏如豆的油灯。