门外是北平灰白色的黄昏。雪后的天空低得像一口倒扣的锅。远处城楼的剪影在暮色中模糊成了一条黑线。几只乌鸦从城楼上方飞过，叫声沙哑。
“今天……大年三十。”他的声音不大，每一个字都带着寒意。“北平的老规矩……过年得见点红。”
他回头看着赵简之。
“今晚……去把那个姓马的烂仔给我请过来。”
赵简之的眼睛亮了。把步枪往肩上一扛。
“怎么请？文请还是武请？”
“武请。但别打伤了……我还有用。”
赵简之咧了咧嘴。露出那排在上海滩出了名的白牙。
“放心。我请人吃饭……从来不让客人受伤。”
赵简之转身走进了夜色里。他的步子又快又稳……靴底踩在冻硬的雪地上，发出轻微的嘎吱声。两秒钟之后，他的身影就融入了城隍庙外的黑暗中。
郑耀先站在庙门口看着他消失的方向。然后回头看了看仍然蹲在火堆旁的沈越。
“沈越。你累了吧。”
“不累。”
“别逞能。今晚你要在制高点蹲好几个小时……如果体力不够，手会抖。手抖了就打不准。打不准……我们三个都得死在那条胡同里。”
沈越抬起头看了他一眼。然后默默地躺了下去。把棉袍裹紧了。闭上眼。
郑耀先自己也不睡。他走到庙门外面，站在台阶上。
除夕夜的北平。远处的天际线被一层薄薄的灰云压得很低。几户人家的窗户里透出昏黄的灯光……有人在熬年货、有人在贴春联。胡同里偶尔传来小孩子放鞭炮的炸响……噼啪的脆响在寒冷的空气里回荡了很久才消散。
过年了。
他想起了小时候在重庆老家过年的样子……父亲杀鸡、母亲做糍粑、他和二姐四妹一起在院子里放冲天炮。那是什么时候的事？十年前？十二年前？记不清了。那些温暖的、带着糯米香气的记忆，已经被枪油味和血腥味冲淡了太多。
他深吸了一口冰冷的夜气。
今晚……1933年的除夕夜。这个年，他要用张敬尧的血来过。