草原上，谁的拳头硬，谁就说了算。
部落的首领打了胜仗，下面的人就跟着他；
打了败仗，人就散了，换个新首领。
没人会因为首领被别人杀了，就跑去给他报仇。
更不会有人为了一个不相干的大人物，跑去跟可汗拼命。
但这些汉人——
巴图看着那个跳上台阶的监生。
二十出头，穿着朴素的青衫，脸颊消瘦，手指节分明。
他喊得声嘶力竭，喉咙都哑了，还在喊。
“赵阁老是忠臣！他为朝廷打仗，为百姓修河，为国家开海贸——这样的人，怎么能被奸佞陷害！”
底下又是一片呼应。
巴图听着这些话，脑子里浮现出父亲信里那句——“汉人能把几千万人管得服服帖帖，靠的不是弓马。是这些书里的东西。”
书里的东西。
《论语》？
《孟子》？
还是……这些让人愿意为一个素未谋面的大人物去拼命的东西？
“走！去宫门！”
人群开始往外涌。
乌力吉拽着巴图的袖子：“走啊，你发什么呆？”
巴图没动。
他看着那些汉人，一个接一个，涌出国子监的大门。
他们的脸上写满了愤怒、悲壮、还有一种他说不上来的东西——好像他们真的相信，自己能改变什么。
能改变什么？
巴图想起父亲那封信。
“你是我的儿子。哪里都是草原。”
草原上，没人会为了“忠臣”去送死。
但汉人会。