声音不大。和棍子碰木头差不多。但节奏——苏晚知道，这个节奏他分辨得出。
帐篷里安静了两秒。
然后传来一个声音。含在嗓子眼里的，哑得像两片旧砂纸蹭在一起。
“嗯。”
松脂灯灭了。
苏晚站在帐篷外面。月光从帆布帘子的毛边上滑过去，在地上画了一道白线。她的手搁在口袋外面，按了一下那堆信物的轮廓。
碎镜片不在她这儿。
在帐篷里面。在那个歪歪扭扭缝出来的暗兜里。在他的手里。
苏晚转身回了高地。军靴踩在碎石上的声音传出去三四步远就被风吃掉了。
帐篷里的灯没有再亮。但苏晚听得到——那种极轻的、指甲划过金属表面的声音——从帆布帘子底下漏出来一截，被风裹着送上了坡。
他在摸那块碎镜片。
她在三十米外抱着枪值岗。
月光挪了半寸。北面山脊线上有什么东西闪了一下。苏晚的手从口袋上弹到了腰后的驳壳枪握把上。
等了五秒。
没了。
苏晚把手收回来，重新靠在枯松上。帆布包搁在脚边，油纸裹着的毛瑟步枪在月光下露出新枪管的一截冷色。
下一班岗的李铁柱从营地南面走过来。脚步声碎碎的，踩着碎石和干枯的松针。
苏晚站起来准备交接。
走到坡沿的时候她停了半步。
又回头看了一眼帐篷。帆布帘子纹丝不动。灯灭着。
苏晚把枪从膝盖上拿起来，扛在肩上。新调过的背带贴着左肩胛的凹槽，不勒疤痕，不卡领子。
她走下了坡。
走到帐篷旁边经过的那一步，她的右手无名指从帆布帘子的外沿掠了一下。
帘子晃了不到一厘米。
帐篷里面，那个声音又来了。指甲碰金属。碎镜片在指缝里转了半圈。
然后什么都安静了。