李怀安："“既是朋友，便不要叫‘李大人’了。”"
李怀安："“寒窗十载，不过方才入了文章的门槛罢了。”"
李怀安："“我字文槛，你唤我文槛便是。”"
他将自己的字就这样递了过来，轻描淡写的，仿佛只是随手递出一件寻常物事。
可在这世间，字是一个人成年之后最重要的称谓之一，非亲族师长、至交好友，轻易不会以字相称。
他这是在用自己的方式，将两人之间的距离，不动声色地，拉近一寸。
姜雪宁："“文槛…”"
姜雪宁低声重复了一遍，觉得这两个字念在唇齿间，有种清冽而温润的质感，倒与眼前这个人很是相衬。
她想了想，弯起眼睛笑了笑：
姜雪宁："“那文槛也别叫我姜姑娘了，就叫我雪宁吧。”"
李怀安的目光从车窗外收回来，落在她弯弯的眉眼上，停了一瞬。
那一瞬很短，短到姜雪宁根本没有察觉。
可若有人在这一刻掀帘而入，定能看见他眼底那一闪而过的、如同烛火被风拂动般的柔软。
那柔软藏在端方的表象下，像破土的芽，悄悄滋长。
李怀安："“好。”"
他应了一声，声音很轻，唇角微微弯起，是一个极淡极淡的笑。
李怀安："“雪宁。”"
马车继续前行。
月光从车帘的缝隙里漏进来，落在两人之间的空处，像一条银白色的河流，将两个人隔在两岸。
可河面很窄。
窄到…他只要伸手，便能触及她。