回廊尽头的喧闹，被林七安关在了身后。
他走下狭窄的楼梯，重新回到三楼那个憋闷的乐师房。
屋子里的靡靡之音停了，只剩下几个乐师收拾东西的悉索声，还有几句压抑的交谈。
“总算熬过去了，那王家的浑人，每次来都跟要拆了楼似的。”一个吹箫的瘦高个揉着发酸的腮帮子，小声抱怨。
“噤声！想死不成？”旁边的鼓手瞪了他一眼，“咱们就是卖艺的，管那些爷们的事做什么。”
“就是，拿钱办事，明天还得来呢。”
乐师们脸上都带着一种相似的麻木，像是浸在水里太久而发白的木头。
林七安默不作声地将那张租来的古琴装回琴盒，背在背上，混在人群里，像个真正的、为了生计奔波的乐师。
那个挺着肚子的张管事，正靠在门口，手里拿着一串铜钱，挨个给乐师们发着今晚的赏钱。
轮到林七安时，张管事丢过来十几文钱，上下打量了他一眼。
“你，新来的？”
“是，管事。”林七安低着头，声音沙哑。
“弹得还行，没出错。”张管事撇了撇嘴，语气带着施舍般的意味，“明儿个早点来，别误了时辰。”
“谢管事。”
林七安接过那几文钱，没有多说，转身便朝着后院的角门走去。
穿过油烟熏人的后厨，绕过堆满杂物的走廊，一股混合着水沟潮气和残羹剩饭的酸味扑面而来。
这里是烟雨楼的背面，与前厅的流光溢彩，判若两个世界。
角门就在前方，昏黄的灯笼光线下，几个伙计正凑在一起赌钱，嘴里骂骂咧咧。
林七安压低了头上的方巾，加快了脚步，只想尽快离开这个是非之地。
就在他的手即将碰到门环的瞬间。
“先生，请留步。”
一个细弱蚊蝇的声音，从身后传来。
林七安的脚步停下，身体却没有立刻回头。
他的肌肉在一瞬间绷紧，左手袖口下的护腕，冰凉的触感紧贴着皮肤。
他缓缓转身。
一个穿着粗布裙子的小丫鬟，正站在他身后两步远的地方，手里端着一个空了的木盆，看样子是刚从后厨出来的。
丫鬟年纪不大，约莫十四五岁，面黄肌瘦，低着头，不敢看林七安的眼睛。