第二日，朔州城南。
晴空万里。
可城头那些守军的脸色，比阴天还难看。
因为城外那片高地上，多了六门黑黝黝的火炮。
炮口黑洞洞地对着城头，像六只死神的眼睛。炮身擦得锃亮，泛着冷光，一看就是保养得当的好东西。
那是火炮。
他们的火炮。
“妈的！那不是咱们的炮吗？！”
一个镶蓝旗的牛录趴在垛口后面，眼睛里还带着血丝，明显昨晚没睡好。
“真是咱们的炮！你看那炮架，左边轮子缺了一块，我认得！”
旁边一个金兵接话，声音又急又气。
城头的士兵炸开了锅。
“草他妈的！那帮炮手叛变了！”
“不是叛变是什么？连炮带人全让刘冠缴了！”
“我打死你个软骨头！”
“少说两句！现在骂有什么用？有本事你下去把炮抢回来！”
没有人能下去。
高地在城外两百步远，那个距离，城头的弓弩够不着，冲出去就是送死。
可火炮打得着。
六门火炮，从那个位置轰过来，正好能砸中城头的火炮阵地。
这是计算好的距离。
城头上一阵骚动，骂声、吵声、脚步声搅在一起，乱成一锅粥。
济尔哈朗站在城楼最高处，两只手按在垛口上，攥得死紧。
他的眉头紧拧，目光从城外那六门火炮上移开，扫过城头那些惊慌失措的士兵。
多尔衮。