昆明的街，宽，也稳。
军政委员会的车队碾过平整的柏油路，连点尘土都没扬起来。
街边米铺挂着白底黑字的木牌：平价供应，每人限三十斤。
盐铺门口排着长队，男女老幼拎着布袋子，没人插队，没人吵嚷。
行人衣裳不算新，但都洗得干净，脸上透着红润。
沿街看不见面黄肌瘦的饥民，更看不见扛着一麻袋法币换不到半袋米的惨状。
车队驶过，有人认出了车身上西南军的徽记。
路人自发往两边让了让，挑担子的小贩停下脚，摘下草帽按在胸口。
有老人拱了拱手，有孩子踮着脚挥手。
掌声零零散散，不热烈，却实诚，像迎自家人回家。
路边茶馆里，茶客们凑着聊天，话里话外全是对比。
一个刚从川北逃过来的汉子，捧着热茶水，眼圈还红着：
“你们是没过过重庆的日子！米价一天涨三回，带一天的工资进去，出来就买两斤糙米。
当官的囤着粮不卖，警察还抓抢粮的老百姓，那叫一个暗无天日！”
旁边本地老者端着茶碗点头：
“幸亏龙帅打下了这片地方。咱们这儿米价还是三年前的数，一分没涨。
中央那边庆功喝酒一个比一个能耐，老百姓饿肚子没人管。
龙帅不搞虚头巴脑的，实打实给咱们饭吃，这才是正经做主子的样子。”
又有人压低声音笑：
“你们没听说？何应钦在南京摆庆功宴，酒还没喝热乎，鬼子打进城了！
丢人都丢到姥姥家了，也就他们自己还觉得风光。”
白崇禧坐在车里，扫过窗外安稳的街景，嗤的一声笑了。
他转头看向龙啸云，指尖点了点窗外：