是他那套坚不可摧的逻辑在抽筋。
他咬着牙,枪口死死顶住自己的太阳穴。
扣动扳机。
“咔。”
再扣。
“咔。”
不是故障。
是规则不允许他早退。
罗德的声音冷冷飘过来:
“别试了。”
“活没干完,谁允许你们躺下的?”
政委猛地转头,面具后的双眼布满血丝:
“这……这是亵渎!”
“不让我们死,我们的罪孽如何洗清?!”
罗德走近一步。
泥泞在他脚下被一层看不见的力压住,连溅都不敢溅。
他看着政委,语气像在训一个算错账的会计:
“死人没有产出。”
“荣耀?那是写给墓碑看的。”
“我要的是效率。”
他抬手,指向战壕外那群还在快乐大笑的脏东西。
“把那些垃圾。”
“铲出去。”
命令落地。
克里格人动了。
他们不是被鼓舞。
他们是被逼疯。