“劈，不是刺。”爷爷握着他的手，一刀一刀地教，“刀是活的，你要让它带着你走。”
虬龙认真学着。
他学会了劈，学会了撩，学会了斩。
他学会了走平衡木，学会了钻黑洞，学会了在黑暗中分辨方向。
他学会了活着。
爷爷每次来，待的时间都不长。有时候是晚上，有时候是凌晨，有时候隔很久才来一次。每次来都教他新东西，每次走都不说什么时候回来。
虬龙不问。
他知道爷爷有事。
他也有事——活着，等爸爸回来，等妈妈回来，等爷爷回来。
一天又一天，一月又一月，一年又一年。
他活着。
…………
新历150年，四月，现在。
十号堡，维修夹层宿舍。
虬龙睁开眼睛，天还没亮。
他躺在硬邦邦的床铺上，手里握着爷爷的短刀，盯着头顶那些密密麻麻的管道。蒸汽从缝隙里嗤嗤地喷出来，在昏暗的灯光下形成一团团白雾。
旁边，伯德的呼噜声依旧震天响。菲斯抱着弩靠在墙角，睡得很浅。艾拉闭目养神，手按在刀柄上。老凯翻了个身，嘟囔了一句什么，又睡着了。
虬龙坐起来，走到窗边。
窗外是十号堡的夜景——那些密密麻麻的管道，那些永不停歇的蒸汽，那些来来往往的列车。没有月亮，没有星星，只有人造的灯光把一切照得惨白。
他想起妈妈的脸，想起爸爸的断臂，想起爷爷的眼睛。
他们可能都还在某个地方活着。
他要去找到他们。
门外传来轻轻的脚步声。
虬龙回头，门开了一条缝，托马探进头来。他背着一个巨大的背包，眼镜在灯光下反着光。
“我来得早了点。”他说，声音很轻，“睡不着。”
虬龙点点头，拉开门让他进来。
托马走进来，看了看那个狭小的房间，看了看那些睡着的人，最后看着虬龙。
“准备好了？”他问。
虬龙说：“早就准备好了。”
托马点点头，把背包放在墙角，在虬龙旁边坐下。
两人看着窗外，沉默了很久。
“你小时候，是什么样子的？”托马突然问。
虬龙想了想，说：“没什么特别的。活着而已。”
托马笑了，笑得很轻：“我也是。活着，然后找点事情做。”
他顿了顿，又说：“你父亲救我的时候，我十五岁。那时候我以为，活着就是为了活着。后来我发现，活着还可以做点别的事。”
虬龙问：“什么事？”
托马看着他，目光平静：“让那些该死的人死，让那些不该死的人活。”
虬龙没说话。
…………
窗外，一列列车驶过，汽笛声悠长而沉闷。
托马说：“你父亲让我知道，这世上还有人愿意保护书。我想让更多的人知道，这世上还有人愿意保护人。”
虬龙看着他，第一次在这个文弱的图书管理员身上看到了一种不一样的东西。
那不是仇恨，也不是愤怒，而是一种很深很深的执念。
“你会看到的。”虬龙说。
托马点点头：“我知道。”
两人不再说话，只是看着窗外那些密密麻麻的管道，看着那些永不停歇的蒸汽。
天，快亮了。