花阴的双脚踩在美鹰国防区坚硬的水泥地面上时，他的膝盖弯了一下，不是腿软，是终于不用再飞了。
归墟领域收拢，蝶翼合拢，苍白色的光芒在空气中慢慢消散。他的白发垂在肩头，被汗水浸湿了几缕，贴在脸上。
他的呼吸还是稳的，但他的后背在落地的那一刻微微颤抖了一下。
不是怕，是累。不是身体的累，是那种从死亡界海深处一路杀穿异族防线、带着五个人活着回来的累。像一根绷了太久的弦，终于可以松下来了。
赫克托站在他旁边，拍了拍他的肩膀，没有说话。作家靠着阿九，闭着眼睛，嘴唇还在微微翕动。占卜家蹲在地上，把手里的空牌盒翻来覆去地看了好几遍，然后轻轻放在地上，像在埋葬一个老朋友。画家站在最后面，没有动。他的脚踩在水泥地上，踩得很轻，像是怕踩碎了什么。
他不是怕踩碎地面，他是怕自己一松劲就会倒下。不是因为累，是因为陌生。
他抬起头，看着眼前这片美鹰国防区。水泥碉堡，铁丝网，灵能炮台，武装直升机，无人机在头顶盘旋，雷达天线在晨光中缓缓转动。
士兵们穿着土黄色的作战服，扛着制式灵能步枪，胸口的美鹰国旗标在阳光下泛着光。有人在抽烟，有人在吃罐头，有人在检修车辆。一切都那么陌生，又那么真实。
画家的嘴唇动了一下，声音很轻。“这是什么？”
赫克托走到他身边，顺着他的目光看过去。“美鹰国防区。二十一世纪的军事基地。”
画家的眉头皱了一下。“美鹰国？不是叫……”
他没有说下去。他发现自己不知道美鹰国以前叫什么。两百年前，那片大陆上还没有这个国家。他的记忆里只有殖民者，只有印第安人，只有那些他从未踏足过的、只在画册上见过的荒原。
他张了张嘴，又闭上了。他看着那些士兵，那些武器，那些他从未见过的、叫不出名字的装备。
他的眼睛里有茫然，有不安，还有一种很淡的、像是被时间抛弃了的光。他离开了太久，久到世界已经变成了他不认识的模样。
作家睁开眼睛，看着他，没有走过去。她知道，他需要时间。不是需要人教他怎么用枪、怎么认国旗，是需要时间接受这个世界已经不再属于他了。
花阴已经靠在了一辆吉普车的引擎盖上。他从腰间解下那把匕首，放在膝盖上，闭着眼睛。他听到画家和赫克托的对话，没有睁眼。
“夏尔。”赫克托的声音放得很轻，“这是美鹰国。两百年前还没有这个国家。后来独立了，强大了，成了蓝星上最强的国家之一。你别急，慢慢认。这里没有人催你。”
画家的手在微微发抖。他把手插进裤袋里，攥成了拳头。他的声音很低，低到像是在对自己说。“两百年的牢，出来以后，什么都变了。我的画室还在吗？我的画还在吗？她……”他没有说下去。
作家走过去，站在他面前，看着他的眼睛。她的眼眶还是红的，但她的声音很稳。“你的画室不在了，你的画还在。我们替你收着。至于她——”她顿了一下，“她在你心里。没有人能夺走。”
画家看着她，沉默了很久。然后他低下头，用帽檐遮住了眼睛。他没有哭，但作家的眼泪又掉了下来。
花阴睁开眼睛，看了他们一眼，又闭上了。他不擅长安慰人，他只擅长把该杀的人杀了，把该救的人救出来。剩下的事，他插不上手。
他在美鹰国防区的宿舍里睡了一夜。不是床舒服，是他太累了。不是身体的累，是那种从骨髓里渗出来的、连灵力都修复不了的疲惫。
他没有做噩梦，或者说，他做了，但他不记得了。他只记得醒来的时候，枕头湿了一片。
第二天清晨，花阴收拾好匕首，站在营地门口。美鹰国的士兵们已经在晨练了，有人跑步，有人做俯卧撑，有人在保养武器。
科尔曼上校走过来，手里端着两杯咖啡。他把其中一杯递给花阴，花阴接过来，没有喝。