克林顿拍拍他肩膀。
“回去告诉你们的人，别打了。”
“打不过的，我帮那些纽约客来打过三次，结果就输了三次。”
“拉法耶特更是一个照面就没了。”
“你们那八百人，够打几回？”
科尔伯特没说话。
他翻身上马，打马走了。
回到船上，他把话原原本本告诉了船上的指挥官。
指挥官是个五十来岁的老将军，叫德格拉蒙。
头发花白，脸上带着刀疤，一看就是打过仗的人。
他听完，沉默了好一会儿。
“那个人，真这么说？”
科尔伯特点点头。
“他说那些华工是他的子民。他要救他们。”
德格拉蒙皱起眉。
“子民？那些华工不是奴隶贩子卖过来的吗？”
科尔伯特摇头。
“不知道。但他就是这么说的。”
德格拉蒙站起来，走到窗边，看着外头的海面。海风吹进来，带着咸腥味。那几艘船随着海浪轻轻晃着。
过了好一会儿，他才开口。
“那批华工，咱们手里有多少？”
科尔伯特想了想。
“不多。整个北美殖民地加起来，三十七个。大部分在加勒比海的岛上，运过来得几个月。”
德格拉蒙点点头。
“让人把那些都送来。有多少算多少。”