广州·黄埔司令部
夜色压下来。
陈树坤站在窗前。
三个时辰,一动不动。
窗外珠江口,还在烧。
火舌舔着夜空,把云层染成暗赤。
像一块永远洗不净的血痂。
那片海里。
沉了三千一百四十七个人。
参谋长推门。
第十一次。
脚步轻得像飘。
“总司令,名单……统计完了。”
陈树坤没回头。
声线沉得像铁:
“念。”
“海军阵亡三千一百四十七人。
空军阵亡十九人。
陈策司令……遗体未寻回。
只捞回这面旗。”
他双手捧上。
一根焦黑的竹竿。
旗面被海水泡硬,被血浸透,像风干的皮革。
陈树坤接过。
轻得硌心。
三个月前。
陈策拍着他的肩笑:
“打完仗,请你喝西关早茶。”
茶,喝不成了。
他转身走到海图前。
指尖落在“西贡码头”。
指节泛白。
“法国舰队,多久能修好?”
“至少三个月。”