鹰嘴山观测所。
晨光从观测口照进来，落在标图板上，把红蓝铅笔的痕迹映得清晰。
陈树坤放下炮队镜，手背上的青筋根根暴起，指节捏得发白。
他身后，整个指挥部死一般寂静。
参谋、传令兵、观测员，所有人都屏住呼吸，看着他。没人敢说话，连呼吸都放得极轻。
望远镜的视野里，那几间燃烧的茅屋像烙铁，烫在他的视网膜上。
他看见那个抱着孩子的女人在哭，泪水混着灰尘淌满脸颊；看见其他村民从屋子里逃出来，有的只穿着单衣，在清晨的寒风中瑟瑟发抖；看见有人试图救火，但火势已经蔓延，茅草屋烧得噼啪作响。
他看见一个老人跪在废墟前，双手捶地，额头磕在冰冷的泥地上，发出沉闷的声响。
他看见一个七八岁的男孩站在路边，满脸是灰，不哭不闹，只是呆呆地看着燃烧的家，眼神空洞得像两口枯井。
然后他看见，江面上那三艘日本炮舰，甲板上的水兵在走动，有人在擦炮，有人在抽烟，有人靠在栏杆上谈笑。
悠闲得像在度假。
“主席……”炮兵团长赵守诚的声音在电话里响起，带着压抑的愤怒，“日本人又开炮了！这次打到村里了！我们……”
陈树坤没说话。
他转身，走到标图板前。板子上用红蓝铅笔标着日舰的位置、航向、航速。观测员已经算出了射击诸元，密密麻麻的数字像针一样扎眼，但没人敢下命令。
他抓起直通炮兵团阵地的电话。
“赵守诚。”
“到！”
“我是陈树坤。”
电话那头，赵守诚的呼吸粗重起来，带着抑制不住的激动。
陈树坤的声音很平静，平静得像结冰的湖面，每个字都冷得刺骨：