“传令。”他声音哑，“轻骑前压，距敌三百步止步，不追。”
传令兵跑出去喊话。
己方阵营里，一个断臂老兵拄着拐站起来，喘着粗气问：“不杀？”
陈长安没回答。他看着敌阵中央，那里还有几十个人聚着，似乎是军官。但他们没整队，反而在互相指认，其中一个指着另一个的鼻子吼着什么，唾沫星子飞得老远。
他忽然笑了一下，嘴角扯动，牵得肋下伤口一抽。笑完，他又把左手塞回暗袋，攥紧铜扣。
这时候，敌军彻底炸了。
不知道谁先扔的旗，反正一面黄幡“啪”地倒下，接着第二面、第三面。兵器砸地的声音此起彼伏，像过年摔盆。有人边跑边脱甲，嫌重。一个骑兵翻身上马，结果马受惊尥蹶子，把他甩下来，后面的人直接从他身上踩过去。
陈长安终于拔剑。
不是往前指，而是转身走向战鼓台。他走得不快，左腿拖着，每一步都在焦土上留下深浅不一的印子。到了鼓台，他把剑插在边上，双手抓起鼓槌。
咚——！
一声巨响，震得鼓皮发颤。
所有己方士兵抬头。
他没看他们，只盯着溃逃的敌军背影。然后他再次举槌，用力砸下。
咚咚咚咚咚——
急促如雨。
“全线压进！”他吼，嗓子撕开一道口子，血味更浓，“不留建制！”
号令传出，重甲步兵开始推进，盾阵如墙，缓缓向前。骑兵分两翼展开，马蹄扬起黑灰。民夫队伍也动了，扛着长矛跟在后头。
敌军那边，连最后结阵的念头都没了。那几十个军官模样的人也被溃兵冲散，有人试图拦，被推倒在地，再没爬起来。一个兵跑着跑着突然跪下，抱着头嚎哭，后面人绕开他继续逃。
战场变成一条流动的河，全是背影。
陈长安站在鼓台高处，左手扶着鼓沿，右手拄槌。他看着敌军旗帜倾倒，兵器散落，看着他们像被火烧了窝的蚂蚁一样四散奔逃。风又起了，带着焦味和尘土，扑在他脸上。
他没笑。
只是低声说：“衔尾追杀三十里，不留建制。”
传令兵应声跑下去。
他站在原地，没动。右手指节发白，还攥着鼓槌。左腿支撑不住，膝盖微微弯曲，但他没倒。视线一直钉在敌军溃逃的方向，直到第一批己方骑兵越过原敌阵位置，冲进烟尘。
远处，那群黄袍僧人还在。他们没逃，也没动，围着破碎的铜铃站着，像一群守灵的孝子。
陈长安盯着他们。
他知道这些人不会这么简单完。术法破了，但人还在。可现在不是时候。
他抬起右手，抹了把脸。掌心全是汗、灰和干掉的血。然后他松开鼓槌，任它掉在鼓面上，发出一声闷响。
“走。”他对传令兵说。
“您去哪？”
“前线。”
他拔出插在旁边的剑，剑尖点地，撑着身体往前走。每一步都沉，靴子陷进土里，拔出来带起一小团灰。路过一个倒下的敌军旗帜，他瞥了一眼，黄布上绣着扭曲的经文，已经被踩得模糊不清。
他没踩上去。
绕过去了。
前方，己方大军已经开始全面推进，盾阵压过敌军昨夜挖的壕沟，骑兵分成小队穿插追击。伤员被抬下来，活着的民夫自发去捡敌军丢下的兵器。
陈长安走到一处高坡停下，站定。
风吹得他披风往后扬，露出腰间磨损的布囊，里面还剩几张战功券，边角磨毛了，沾着灰。他左手又摸进暗袋，铜扣还在，只是更湿了，黏在掌心。
他没擦。
只是望着远方。
敌军溃逃的烟尘腾起数里，像一条灰蛇蜿蜒北去。己方追兵已衔尾而上，马蹄声隐隐传来。
他张了张嘴，似乎想说什么。
但没出声。