牢笼碎了。
光从裂缝里涌进来。
孙悟空以为自己会回到万神坟场。
回到那片尸骸遍地的战场上。
回到他的肉身里。
但没有。
他的脚踩在了一片木板上。
咯吱。
熟悉的声音。
老旧的、带着岁月包浆的木板,被踩出了一声轻响。
孙悟空愣住了。
他低头看。
脚下是暗黄色的木地板,缝隙里积着陈年的灰。
抬头看。
书架。
泛黄的竹简歪斜斜靠在架上,有几卷已经散了线,露出里面发脆的竹片。
左边是一扇半掩的窗。
窗外没有光,也没有黑暗,只有一片说不清道不明的白茫。
右边是一张条案,笔架上挂着秃了头的毛笔,砚台里的墨干裂成龟背纹。
空气里有灰尘的味道。
有竹简受潮后发出的那种闷的酸气。
有松木桌面被岁月磨出来的淡木香。
孙悟空站在原地,呼吸一下子变得又浅又急。
他认得这个地方。
不是“像”。
不是“仿佛”。
是他在这里活过。
在这里挨过骂。