一万五千人,如同潮水般涌向辽阳城。
城墙上,三千私军依旧不紧不慢地射击。
装弹,瞄准,扣动扳机。
每一次枪响,都有一名高丽士兵倒下。
弹药箱搬来一箱,又搬来一箱。
仿佛永远搬不完。
第二天结束,高丽人伤亡四千,依旧寸步未进。
……
第三天。
朴正浩疯了。
他亲自登上高台,挥舞着军刀,嘶声怒吼着督战。
后退者,斩!
畏缩者,斩!
高丽士兵在他的逼迫下,如同行尸走肉般,一波又一波地冲向那座血肉磨坊。
城墙上,三千私军的脸上,已经没有什么表情了。
他们只是机械地重复着动作,装弹,瞄准,射击。
装弹,瞄准,射击。
弹药箱,依旧在源源不断地搬上来。
第三天结束,高丽人伤亡五千。
城墙下,尸体堆积如山。
……
第四天。
朴正浩崩溃了。
他呆呆地站在中军帐前,望着那座依旧屹立的辽阳城,望着那些依旧在城墙上射击的身影,眼中满是茫然和绝望。