他穿着一身鎏金的战甲，正在校场上检阅他引以为傲的“怯薛火枪骑兵”。三千名骑士，背着新造的火枪，马蹄声如雷，气势如虹。
“大汗！有了这支神军，别说罗刹人，就是南下大凉，咱们也有一战之力！”
旁边的老贵族这几日被胜利冲昏了头脑，已经在畅想入主中原的美梦了。
必勒格摸着腰间的火枪，眼中野心勃勃。
“老师老了。他太迷信那些汉人的规矩。这天下，终究是要靠刀枪说话的。”
“报——！”
就在这时，一名侍卫急匆匆地跑来。
“大汗！火药坊那边……出事了！”
“炸了？”必勒格心里一惊。
“不……不是炸了。”侍卫脸色古怪，“是……停了。”
“停了？为什么停？没木炭了？还是没硫磺了？”
“都有。但是……”侍卫吞吞吐吐，“主要是负责配药的那个‘张师傅’，还有负责铸造的‘李师傅’……他们……他们都病了。”
“病了？”
必勒格眉头一皱。这两个人可是他从北凉带回来的心腹工匠，是整个火器坊的顶梁柱。
“走！去看看！”
必勒格翻身上马，直奔后营。
……
火药坊，一片死寂。
原本应该热火朝天的工棚里，炉火熄灭，工人们三三两两地蹲在地上晒太阳。
必勒格冲进工匠的营房。
只见那个平日里精神抖擞的“张师傅”，此刻正躺在床上，头上裹着厚厚的白布，脸色惨白，一边哼哼一边喝药。
“怎么回事？！”必勒格怒喝道。
“大汗……”张师傅虚弱地伸出手，“小的……小的昨晚夜观天象，偶感风寒，手抖得厉害，这药粉的比例……实在是配不准啊。万一炸了炉，伤了大汗的基业，小的万死莫辞……”
“你也病了？”必勒格转头看向另一个负责造枪管的李师傅。
“回大汗。”李师傅捂着肚子，一脸痛苦，“小的……小的像是中了邪，一拿锤子就眼花。这枪管要是钻歪了，那就是炸膛的祸事……”
必勒格的脸色阴沉得快要滴出水来。
他不是傻子。
一个病了是巧合，核心技术骨干集体“生病”，这就是罢工！
“你们是故意的！”
必勒格拔出弯刀，架在张师傅的脖子上。
“信不信本汗砍了你们？！”
“大汗饶命啊！”张师傅吓得跪在地上，“小的们是真病了……这手艺活儿，心不静，手不稳，那是真干不了啊！”
就在这剑拔弩张的时刻。
门帘掀开。
一个穿着文士长衫的中年人走了进来。
他是必勒格最信任的“笔贴式”（文书官），也是当年北凉书院的高材生，名叫苏赫。这几年，草原部落的赋税、贸易、律法，全是他一手搭建的。
“大汗，且慢动手。”
苏赫手里拿着一封信，表情平静得有些过分。
“这些师傅确实是‘病’了。”
“心病。”
苏赫把信递给必勒格。
“这是从北凉寄来的家书。不仅是给他们的，也是……给臣的。”