杰森在他耳边快速说道，“打他肋下！”
迈克尔最后检查了一遍维克托的护齿和手套，粗糙的手指在皮革表面快速滑过，确保每一处绑带都牢固无误。
他的声音压得很低，几乎被酒吧后间嘈杂的音乐淹没：“放心，对方脚软，我哥使了大力！”
维克托感到喉咙发紧，他调整着护齿的位置，金属味在口腔中扩散：
“你们还做了什么？”
他含糊不清地问。
迈克尔只是咧嘴一笑，露出一颗金牙：“爱尔兰人看得紧，这边的水不敢做手脚，昨天的水可是加了量的，他应该还有一点点晕。”
他拍了拍维克托的肩膀，“别想太多，全力以赴！”
维克托深吸一口气，潮湿的空气里混合着廉价威士忌和汗酸味。
他迈步走进刺眼的灯光中，每一步都像踩在棉花上。
这是他第一次打黑拳，有点紧张。
绿色森林酒吧的主厅被改造成了临时拳击场，中央的绳圈周围挤满了亢奋的观众。
天花板上垂下的精致灯光被换成了工业灯，将刺眼的白光投射在拳台上，四周却笼罩在一种病态的昏黄中。
空气中弥漫着酒精、汗水和雪茄的混合气味，浓得几乎能看见它们在空中盘旋。
几个穿着暴露的女侍者在人群中穿梭，托盘上的烈酒反射着扭曲的光。
“下注截止！”
一个秃头男人大喊着挤过人群，手中的赌票厚厚一叠，“斯拉夫人1赔1.2，黄小子1赔5！”
维克托听到这个称呼时咬紧了护齿，现在，他361磅的体重和华裔面孔成了观众眼中的笑话。
斯拉夫人已经站在拳台一角，像座小山般耸立。
他至少有6英尺4英寸高，裸露的上身布满青黑色的纹身，肌肉如同被粗暴雕刻的花岗岩。
他的教练——一个满脸横肉的光头——正在他耳边说着什么，斯拉夫人不时点头，眼睛却一直盯着维克托，那目光让维克托想起动物园里盯着猎物的西伯利亚虎。
但没什么好担心的，只要打过去就好了，对方比自己轻得多，而且对方还有那么多的负面BUFF。
维克托爬上拳台，感觉无数目光像聚光灯一样打在身上。
绳圈在他脚下轻微晃动，脚下的帆布散发着上一场比赛留下的血迹和汗渍混合的气味。
嘲笑声此起彼伏：
“这么胖？黄种人也能打拳？”
“怀特无人了，选了只黄皮猪！”
“我赌他撑不过第一回合！”
维克托的太阳穴突突跳动，但他强迫自己深呼吸。
如果是维克托，他无所谓，这些侮辱早已司空见惯，但是李胜利就不一样，怒气迅速叠加。
他看向对面的斯拉夫人，注意到一些异常细节——斯拉夫人左眉骨上有一道新鲜的疤痕，还在渗着细微的血珠；
右肩肌肉微微抽搐，像是神经不受控制的痉挛；
他的呼吸比正常稍快，胸口起伏明显。
“他确实被下药了，”
维克托心想，一种复杂的情绪在胸腔蔓延——这不是他想要的胜利方式，但先要能赢！
摇了摇头，甩开这些念头。
裁判——一个穿着皱巴巴衬衫的中年男子——走到拳台中央，简短地宣布规则：
“一回合三分钟，倒地十秒不起判负，明白？”
他看了看两人，得到点头回应后补充道：“别打死人，否则我们都得进局子。”