“你……”
李明张了张嘴，发现自己能说话，“你是……”
“我是苏惟瑾。”
人影微笑，声音和梦境一样虚幻，“或者说，是读者心中‘苏惟瑾’这个概念的回响。”
他走向书桌，手指轻轻拂过《新世言》的书页：“你刚才问，我是否真实存在过。”
李明的心脏怦怦直跳。
他想掐自己一把看看是不是做梦，可手却不听使唤。
“这个问题，”
苏惟瑾（姑且这么称呼他）抬起头，目光直视李明，“答案在你心里。”
“我不明白……”
“你看这本书时，为苏小九的遭遇揪心过吗？”
苏惟瑾问。
李明下意识点头。
“为他考中状元激动过吗？”
“当然！”
“为他推行改革捏一把汗，又为他成功而欣慰过吗？”
“有……”
李明的嗓子有点干。
苏惟瑾笑了：“那这些情绪，是真实的吗？”
“是……可是……”
“故事里的勇气，是真实的吗？那些人在困境中不放弃的坚持，是真实的吗？格物学堂的学生对知识的渴望，是真实的吗？月港的水手对远方的向往，是真实的吗？”
一连串问题，像锤子一样砸在李明心上。
他怔怔地看着眼前这个虚幻的人影，忽然明白了什么。
“重要的不是我是否‘真实存在’。”
苏惟瑾的声音变得温和，“重要的是，这个故事有没有在你心里激起涟漪。那些勇气、智慧、担当——哪怕只有一点点，有没有让你想过：如果是我，我会怎么做？”
书斋开始变得透明。
窗外的鸟鸣、书架上的古籍、桌上的《新世言》，都在慢慢淡去。
只剩下苏惟瑾的身影，还清晰地站在那里。
“故事会结束。”
他说，“但回响不会。”
“每一个被故事打动的人，都会带走一点什么。也许是多读一本书的动力，也许是面对困难时多一份勇气，也许是……开始创作属于自己的故事。”
他的身影也开始模糊。
“记住，”
最后的声音轻得像叹息，“虚实之间，本就没有绝对的界限。你若相信，它便在某段时空中真实发生；你若不信，它仍是温暖心灵的传说。”
“选择权，在你。”
白光淹没了一切。
李明猛地睁开眼睛。
宿舍的天花板。
上铺的床板。
窗外泛白的天光。
他喘着粗气坐起来，浑身都是冷汗。
摸过手机一看：凌晨五点二十一分。
梦？
可那也太真实了……
他爬下床，走到书桌前。
电脑还关着，桌上乱糟糟地堆着专业书、水杯、半包饼干。
一切都和睡前一样。
不。
有一样东西不一样。
在那一堆杂物中间，安静地躺着一本……笔记本。
不是现代的那种线圈本，而是线装的、明代样式的手工笔记本。
封面是深蓝色的棉布，没有字，只有右下角绣着一个简单的图案——一只雀鸟。