李明的手抖了起来。
他慢慢伸出手，触碰到笔记本的封面。
触感很真实：棉布的纹理，略硬的纸板内衬。
他深吸一口气，翻开第一页。
纸是微微泛黄的宣纸，上面用工整的钢笔字（对，是钢笔，不是毛笔）写着：
“致有缘的读者：”
“当你看到这行字时，说明你已经读完了那个故事——或者说，故事读完了你。”
“不必追究此物从何而来。也许是时空的涟漪，也许是想象的馈赠，也许只是你梦醒时分恍惚的错觉。”
“故事已终，回响未止。”
“苏惟瑾是否存在过？大明是否真的有过那样一场变革？23世纪的意识上传实验是否真实？”
“答案不重要。”
“重要的是，在阅读的这几个日夜里，你是否曾与书中人同喜同悲？是否曾为他们的困境揪心，为他们的突破喝彩？是否曾有那么一瞬间，觉得‘如果是我，我也会这么做’？”
“你若相信，它便在某段时空中真实发生；你若不信，它仍是温暖心灵的传说。”
“但无论如何，请带走故事里最珍贵的东西：”
“寒门子弟向上攀登的勇气。”
“面对不公时敢于改革的担当。”
“知其不可为而为之的坚持。”
“还有——永远望向远方的目光。”
“现在，合上这本书，合上这个笔记本。”
“看看你窗外的世界。”
“然后问问自己：你的故事，准备怎么书写？”
“——苏惟瑾（或曰：作者）”
“又及：不必寻找我。我就在每一个被故事打动的心灵里。”
李明一个字一个字地读完，手指摩挲着纸页上的字迹。
墨迹很新，像是刚写上去不久。
纸页的质感、棉布封面的触感，都真实得可怕。
他猛地抬头，环顾宿舍。
室友们还在熟睡，鼾声此起彼伏。
窗外，天色越来越亮，远处传来清晨第一班公交车的引擎声。
一切都很正常。
除了桌上这本不该存在的笔记本。
李明盯着笔记本看了足足三分钟，然后伸手，想再翻一页——
笔记本在他指尖触碰到的一瞬间，化作无数光点。
不是“消失”，是“化作光点”。
无数细碎的、温暖的金色光粒，像夏夜的萤火虫，在书桌上方盘旋了一圈，然后缓缓飘散，融入逐渐明亮的晨光中。
没有留下任何痕迹。
连桌上原本被笔记本压住的一小片灰尘，都保持着原样。
仿佛它从未存在过。
李明呆呆地坐在椅子上，看着空荡荡的桌面。
是梦吗？
可那触感、那墨香、那字迹……
他慢慢转过头，望向窗外。
东方的天际已经泛出鱼肚白，朝霞开始晕染云层。
宿舍楼下的银杏树在晨风中轻轻摇晃，叶子黄了一大半。
更远处，城市开始苏醒，早起的行人、开张的早餐店、渐渐多起来的车流……
这个世界，和他昨晚入睡前一模一样。
但又好像……有哪里不一样了。
李明说不清。
只是一种感觉——空气似乎更清新了，光线似乎更柔和了，就连窗外偶尔传来的汽车鸣笛声，都好像不那么刺耳了。
他想起笔记本上的那句话：“看看你窗外的世界。”
他看了。
然后他重新打开电脑。