但武修文知道，这份宁静只是暂时的。
下午第二节课，他在六二班继续尝试“项目式学习”。这次他换了个主题——设计一个“班级图书角借阅系统”。孩子们需要计算书目的数量、设计借阅登记表，甚至讨论“如果书丢了怎么办”的赔偿方案。
课堂依然热烈，但问题也开始浮现。
有几个数学基础差的孩子明显跟不上小组讨论，只能坐在那里发呆。还有一个小组因为分配任务不均吵了起来，差点动手。武修文忙着调解，一节课下来嗓子都哑了。
更让他头疼的是，下课铃响后，他无意中听见两个女生在走廊上嘀咕：
“这样上课是好玩，可是考试怎么办？”
“就是啊，我爸妈要是知道数学课不讲课只讨论，肯定要说老师不负责……”
武修文的心沉了沉。
他站在空荡荡的教室里，看着黑板上那些还没来得及擦掉的算式。粉笔灰在午后的阳光里飞舞，像一群迷路的精灵。
理想很丰满，现实却很骨感。
他以为找到了破局的方法，但真正实施起来，才发现有那么多意想不到的困难。学生水平的参差不齐，家长可能的质疑，还有最现实的——期末考试成绩。
如果因为他的“创新”，导致班级数学平均分下降……
武修文不敢想下去。
他慢慢擦掉黑板上的字迹，动作很慢，仿佛在擦拭自己心里那些不确定的痕迹。擦到一半，他忽然停住了。
黑板的右下角，不知道哪个孩子用很小的字写了一行：
“武老师，今天的数学课有点意思。”
字迹歪歪扭扭，是用白色粉笔写的，不仔细看根本发现不了。武修文盯着那行字看了很久，久到眼睛都有些发酸。
然后他拿起板擦，小心翼翼地把那行字周围擦干净，唯独留下了它。
就像在荒原上留下了一颗火种。
收拾好东西走出教室时，太阳已经开始西斜。武修文没有直接回到办公室，而是绕到了教学楼后面的小花园。这里平时很少有人来，几棵老榕树垂下气根，在风里轻轻摇晃。
他在石凳上坐下，翻开随身带的笔记本。本子上记录着今天两节课的观察：哪些环节效果好，哪些出了问题，哪些孩子参与积极，哪些孩子被边缘化……
字写得很密，有些地方还画了箭头和问号。
看着这些记录，武修文渐渐冷静下来。创新从来都不是一蹴而就的，遇到问题很正常。关键是怎么调整，怎么改进。