爷傲站在西城门的城墙上，他居高看着城墙火炮够不到的远程，看着援军与米尼西亚人开战，枪炮声密集，硝烟四起。
看得他无比叹息，却也无可奈何。
“艹，离着太远了，城墙上的这些小炮够不着啊。”
“够得着也没用，火药得留着。”
边上的阿里巴巴吐槽道。
“你看着那些人现在的开火密度，等会他们进来后，肯定会把随身携带的弹药给打光，我们这边得为他们保留火药，不然他们手里的燧发枪就是废铁。”
“好吧，好吧……现在我们要做点什么吗？”
“做什么？休息，战斗还有得打呢，城里面一大堆米尼西亚人。”
……
硝烟浓得化不开，像一团团滚烫、呛人的灰色棉絮，死死地塞满了多罗克的鼻腔和喉咙。
每一次呼吸都带着火药灼烧后的辛辣，引得他喉头发紧，几乎要咳出来，但那咳嗽的冲动也被某种更深层的麻木压了下去。
视野一片混沌，前方那应该存在的、模糊不清的敌军阵线，此刻彻底消失在翻滚的硝烟之后，只剩下影影绰绰、如同鬼魅般晃动的人形轮廓。
多罗克的耳朵里持续的嗡鸣是背景音，尖锐的枪声、炮弹的闷响、还有此起彼伏的惨叫和命令声，都像是隔着厚厚的水传来，扭曲变形，失去了具体的意义。
又是一声模糊的嘶吼，像是从很远的地方传来，但其中那个关键的音节“开火”，像一根无形的针，精准地刺穿了多罗克耳中的嗡鸣。
没有思考，没有犹豫，甚至没有恐惧或兴奋。这个词像直接作用于他的脊髓。
他的身体比意识更快一步，早已被汗水浸透、沾满火药渍的肩膀几乎是本能地往前一顶，抵住那熟悉的、沉重的木质枪托。
几乎在同一瞬间，他那双被硝烟熏得发红、几乎没什么焦点的眼睛，条件反射地透过模糊的山字形照门瞄向那片翻滚的灰色。
那里什么也看不见，只有硝烟，扣动扳机的手指动作僵硬却迅捷。
“砰”
枪托猛地向后一撞，熟悉的钝痛感从肩膀上传来。
燧石撞击的闪光在浓烟中瞬间即逝，枪口喷出的火焰短暂地照亮了他面前一小块被硝烟包裹的空间，映出多罗克脸上凝固的、毫无生气的表情，随即又被更浓的灰暗吞没。
随后一股更浓烈、更灼热的火药气浪扑面而来，烫得他脸上的汗毛似乎都卷曲了。
枪托撞击肩膀的震动，成了多罗克动作链条中唯一的信号。他立刻将沉重的火枪从肩窝放下。
后退，与前进的玩家擦肩而过，站在其他人的最后面，开始新的一轮弹药装填。
滚烫的枪管灼烤着多罗克的手指，但那点灼痛感仿佛来自另一个身体，他动作熟练得令人心寒。
左手迅速握住通条，右手大拇指熟练地弹开火药池盖，让里面可能存在的残渣掉出来后，将冒着烟的枪口朝上，通条插入，捅出残留的弹丸和浸满油脂的布片残渣。