递的时候手腕有点颤，册子在半空中微微晃了一下，李世民接住了。
他翻了两页。
翻得很慢，一页一页地看，目光在纸面上停留的时间比平时看奏章长得多。
翻到某一页他停住了。
那一页上画了一幅图，标注了山川的走向和几条虚线，旁边写了一行小字，
“从南侧迂回，用轻骑截其粮道，可三日不战而退之。”
李世民看了很久，然后抬头看着李靖。
“你写了一半。”他说。
“后面写不完了。”
“后面的内容呢？”
李世民把册子合上，拿在手里掂了掂，像在估它的重量，
“你自己心里总知道吧？”
“知道，在心里。”
李靖把手搁在被子面上，指节微微弯着，
“写不出来了。”
李世民看着他。
两个人之间隔着那本合上的册子。
日光从窗格里斜进来，把册子封皮的空白面照得发白。
谁也没有说话。
窗外的风把槐树枝吹得摇了一下，枝头上没有叶子，光秃秃的，划着灰白色的天。
“你写，”
李世民说，
“写完了朕来看。”
李靖的手在被子面上慢慢攥了一下又松开。
“写不完了。”
他说，声音比刚才低了一点，但稳稳的，没有叹气，
“陛下以后打仗，让人记住这一句就行，仗不是打赢的。”