他看了看那个灶房,看了看杨氏在里面忙碌的身影,看了看孩子们蹲在门口等饭的样子。
“住一晚。”
他说。
那天晚上,张卫国和杜甫一家人坐在破庙里,喝粥。
粥很稀,能照见人影,但每个人都喝得很慢,每一口都咂摸半天。
最小的那个小女孩坐在张卫国旁边,喝完了自己的那碗,眼巴巴看着锅里。
张卫国把自己的碗推过去。
“爷爷不饿?”
“不饿。”
小女孩端起碗,呼噜呼噜喝。
杜甫看着这一幕,放下碗,低下头。
张卫国看见他的肩膀在抖。
没说话。
过了一会儿,杜甫抬起头。眼睛红红的。
“张叔。”
“嗯。”
“我写了一首诗。”
“给我看看。”
杜甫从袖子里摸出一张纸,递过来。
张卫国接过去。纸皱皱巴巴的,上面密密麻麻写满了字。
他看不懂,但他看见了四个字三吏,三别。
“这是什么?”
“诗。”杜甫说,
“一组诗,写我在路上看见的。”