偏殿的门被轻轻合上，将坤宁宫正殿那边隐约的人声隔绝在外。
屋子里只剩下一种沉甸甸的静谧，角落里的铜壶滴漏发出极其规律的声响，每一下都敲在人心跳的间隙里。
马兰华走到黄花梨木的面盆架前，把双手浸入早就备好的温水里。
那是一双因为常年摆弄药材而染着些许草药味的手，指腹的纹路里还卡着刚才施针时沾染的艾绒灰烬。
她仔仔细细地搓洗着，直到指尖重新恢复了干净，只是那种涂抹上去的暗沉肤色依然顽固地附着在皮肉上。
她用棉布帕子将手上的水珠一点点擦干，转身在窗边的圆凳上坐下。
夕阳最后一抹余晖透过窗棂纸，在她身侧拉出一道长长的、略显变形的影子。
思绪并不安分，种种画面在眼前交叠闪过。
那位传说中的姑父，可不是什么善茬。
那是从尸山血海里杀出来的开国之君，一双眼睛据说能看穿人心底最深处的腌臜。
马兰华从袖口的暗袋里摸出一枚外圆内方的铜钱，指尖轻轻一挑，铜钱在空中翻滚着跃起，发出极其细微的嗡鸣，随后稳稳落回掌心，温热的金属触感压在手掌纹路上。
怎么说话？怎么行礼？怎么既不显得太蠢又不显得太精？
这是个精细得如同针灸认穴的技术活。
太蠢会被看轻，在这个吃人的皇宫里活不下去；太精会被忌惮，那位姑父最恨的就是身边人玩心眼。
她其实也没想到自己真能和大明的开国帝后扯上这么深的瓜葛。
爹走得太早，小时候关于“家”的记忆就像是被雨淋湿的水墨画，全都晕染成了一团模糊的影子。
那些年跟着师父走南闯北，饿过肚子，睡过破庙，被人放狗撵过，也被人磕头拜过。
后来实在快要饿死了，那个下着冻雨的午后，她捏着那块准备当掉换馒头的祖传残缺玉佩站在当铺门口，手都在抖。
若不是那时候被马皇后铺设在民间的眼线发现了端倪，这会儿她怕是早就在哪个不知名的乱葬岗里化成灰了。
但这并不意味着她就要感恩戴德地跪在地上当一只温顺的家猫。
马兰华是个配得感极强的人。
她是配得这泼天富贵的。
她在死人堆里抢过食，在瘟疫村里熬过药，这命是她自己一针一线挣回来的。
她从来不觉得自己低人一等，不管是面对那位把鞋底纳得飞起的皇后姑母，还是那位把天下攥在手里的皇帝姑父。
她手里有本事，这双手能把人的命从阎王爷那里拽回来，这就是她挺直腰杆的底气。
刚才那位四表哥——朱棣。
她手指捻动着铜钱边缘那粗糙的铜锈。
那个身板，那个眼神，那种没经过多少打磨的、带着棱角的少年心气，确确实实入了她的眼。
听宫里的闲言碎语说，这位燕王殿下还没娶妻，甚至还没订下一门正经的亲事。
铜钱被她扣在桌面上，发出一声脆响。
既然没主，那她就还有机会。
她虽然不是什么养在深闺里的大家闺秀，没有那一走三颤的娇弱，也没有那吟风弄月的才情。
但在乱世的泥潭里打滚长大的她最清楚一点：机会从来不是等来的，是抢来的，是算来的。
既然起了要朱棣的心思，那这一步棋就得走得大胆些，马兰华就不能再藏拙了。
在这个世道，这男人看上女人，是图色、图利、图安稳；女人看上男人，又何尝不是如此？
没什么本质的区别。
既然要争，那就要把自己最锋利的武器亮出来。
不仅是最锋利的武器，只要能造成伤害的，能起到作用的细枝末节都不能忽略。
她抬手摸了摸自己的脸颊。
指尖触碰到的是一种人为制造的粗糙感。
这种用隐玉汤染出来的黑色，虽然能帮她挡掉路上的登徒子和不必要的麻烦，但在这种需要以色示人的场合，就是一层碍事的壳。
从小随着师父走南闯北，色，有时候也是武器，就看那人怎么运用了。
至于会不会被人瞧不起以色侍人……那是羡慕，是嫉妒。而且她有保护自己的手段。
这是乱世，活下来再谈礼义廉耻吧。
毕竟哪怕如今已经是洪武八年了，但乱世人就没有真正的结束。