文钊没有看他。
目光扫过台下那一张张脸，有白的，有黄的，有黑的，有红的。
每一张脸都不一样，但每一张脸上都写着同一个字——饿。
“第一件事。”
文钊抬起手，光幕上出现一幅地图。
不是军事地图，是民生地图。
但比军事地图更密，更乱，更让人头疼。
那些红的蓝的黑的标记还在，但多了一些东西。
绿的点，黄的点，白的点。
绿的是田，黄的是路，白的是村。
“生产队，以村为单位，十户一队，队队有田。”
“田从哪里来？从山上开，从河里淤，从石头缝里抠。”
“种子从哪里来？从北玄域借，从南天域找，从自己嘴里省。”
文钊的声音忽然重了一些：“省一口，种一粒。”
“种一粒，收一把。”
“收一把，明年就有粮。”
台下有人咽了一口口水，不是馋的，是饿的。
政策是一条一条出的，不是从天上掉下来的，是从地里刨出来的。
文钊带着人，一个村一个村地走，一块地一块地地看，一条河一条河地量。
走了三年，看了三年，量了三年。
鞋磨破了三十双，裤子磨破了二十条。
第一年，他站在颍川仙朝的一片荒滩上。
荒滩上都是碎石，碎石下面是沙子，沙子下面是盐碱。
别说种地，连草都不长。
“炸。”
不是用火药炸，是用法术炸。
调来土系修士，把地翻了三尺深。