“你什么时候画的？”
“上个月。
每天晚上拍完戏回来画一会儿，画了差不多一周。”他手插在裤子口袋里，侧了一下身，看了她一眼，“有一天拍夜戏拍到凌晨两点多，回来都三点了，还是画了一会儿。”
“你以前怎么没跟我说你会画画？”
“你没问。”
“你现在还有什么瞒着我的？”
“有。
但不告诉你。”
俞飛鸿白了他一眼，但眼泪还没有干透，那个白眼做了一半就变成了笑，眼睛眯起来，眼角的泪被挤了出来又流下去一道。
她低头看着自己手里的信封，又抬头看了看满院子的气球和鲜花。
风从外面吹进来，那些气球在风里轻轻地撞在一起，发出细微的、像是塑料纸摩擦的声音，沙啦沙啦的，一阵一阵的，像有人在远处揉什么东西。
那些丝带也被风吹起来了，金色的带子从柱子上松出一截，在空中飘着，像一根根细长的金线在游。
那一排铜烛台被下午最后的日光打在上面，泛着温吞吞的哑光，没点蜡烛，但看着已经够亮了。
“你喜欢吗？”陈浩问。
他侧着头看她，目光落在她脸上，从头看到下巴，又看回她的眼睛。
“喜欢。”
“真的？”
“真的。”
她走过去，把信封小心地放在院子里的桌子上，就放在蛋糕旁边，信封和蛋糕挨着，蛋糕上的蜡烛油已经凝固了，白的黄的几滴嵌在奶油面上。
然后她转过身，走到他面前，伸出手，环住他的腰，两只手在他背后交叠着扣在一起。
她往前迈了一小步，把脸埋进他的胸口。
他的身体在那一下微微一僵，但马上松下来了，他低下头，把下巴抵在她的头顶上，双手环住她的肩膀，手掌在她肩胛骨的位置轻轻压了压。
她闻到他胸前那块T恤的味道，洗衣液的，还带着一点点他身上的体温，暖暖的。
院子里很安静，气球还在撞来撞去，花还在香，蜡烛油凝固的那几滴在蛋糕上变成白色的硬块，像小石子嵌在雪地里。
“谢谢。”她的声音闷在他胸口，嗡嗡的，被他的胸腔挡了一下又弹回来。
“谢什么？”