“火箭筒？！”
厄南枝几乎从座位上跳起来。安全带勒住她的肩膀，把她拽了回去，她手忙脚乱地去按安全带扣，指甲刮在金属扣上，刮了好几遍都没按开。
“跳车！快跳车！”
她的声音尖得刺耳，整个人在座位上扭来扭去，像一条被扔上岸的鱼，拼命挣扎。
陈军没理她。
他从老范手里接过狙击枪，枪托抵进肩窝，枪口指向车窗外。动作流畅，没有多余的花哨，像做过一万遍一样。
手指搭在扳机护圈外面，没有伸进去，但随时可以伸进去。
车窗外，远处有一个模糊的身影，蹲在灌木丛后面，肩上扛着一个筒状的东西。
火箭筒。
厄南枝还在挣扎，还在尖叫，还在试图解开那个死活打不开的安全带扣。
陈军依然没有看她。
他的眼睛贴在瞄准镜上，十字线稳稳地压在那个身影上。车子在颠簸，他的手不抖，枪不晃，整个人像一块焊接在车上的铁。
“坐好，火箭筒距离只有八百米了，别给我惹事。”
他说了两个字，声音不大，但那种“你再动我就把你扔下去”的意味，很浓。
厄南枝的叫声卡在了嗓子里。她不动了，嘴巴还张着，但声音没了。
她盯着陈军，盯他的侧脸，盯他架在车窗上的枪，盯他那双平静得像死水一样的眼睛。
这个人，真的不怕死吗？
还是他真的能打中？
八百米外的火箭筒，一辆在土路上狂奔的车，一个随时可能飞过来的火箭弹。
他到底凭什么？