“那我爷爷在军垦城，他在米兰。他怕什么？”
“他怕你爷爷打个电话。”
叶归根说，“你爷爷一个电话，阿可可烈就能断了巴赫提亚尔的信用卡。你爷爷一个电话，王建国的老板就能让他滚蛋。你爷爷一个电话，刘子轩他爸就能打断他的腿。”
杨成龙看着叶归根，慢慢地，攥紧的拳头松开了。
“那我现在怎么办？”
“等。”
“等什么？”
“等你爷爷的那个电话。”
军垦城，同一天晚上。
杨革勇坐在叶雨泽的书房里，面前的茶几上摆着一部电话。
红色的老式座机，线很长，能拉到沙发上。他盯着那部电话，像盯着一条毒蛇。
“你都知道了？”叶雨泽坐在对面，手里端着一杯茶。
“知道了。”杨革勇从烟盒里抽出一支烟，点上，“刘家的小崽子，在米兰搞鬼。”
“你打算怎么办？”
杨革勇吐了一口烟，烟雾在台灯的光柱里翻滚。
“我在等一个电话。”
“谁的电话？”
“刘老板的。”
叶雨泽放下茶杯，靠在椅背上。
“你觉得他会打？”
“会。”杨革勇把烟掐灭在烟灰缸里，“因为他欠我人情。他儿子搞我的孙子，他要是不打这个电话，他欠我的人情就变成了债。他不傻。”
书房里安静了几秒。墙上的老钟滴答滴答地响。
电话响了。
杨革勇看了叶雨泽一眼，拿起听筒。
“喂。”
“杨哥。”电话那头的声音带着浓重的南方口音，客气，但有一种小心翼翼的试探：