这一槊刺出，没有留半分余地。
所谓三招之约，所谓大将风度，都在槊锋撕裂空气的尖啸里烧成了灰烬。
赵忠义眼里只剩下那一点寒芒。
他现在只有一个念头——刺穿李岩的喉咙。
然后把尸体挑上槊尖，绕阵三周，让顾陌看看，让顾陌那三万大军都看看，谁才是这天下真正的——
槊尖停在半空。
不是停。
是动不了了。
赵忠义瞳孔骤缩。
那一瞬他以为是槊头撞上了铁板，可槊锋分明还在日光下闪着冷芒，离李岩的喉咙只剩三寸，三寸而已。他咬紧后槽牙，肩胛发力，将二十三年攒下的气力尽数灌入双臂——
纹丝不动。
他低下头。
李岩伸出两指，夹住了槊杆。
不是铁板。是两根手指。骨节分明，指腹甚至没有因为发力而泛白，就那么轻轻巧巧地夹着，像从书案上拈起一支狼毫。
赵忠义用力回抽。
槊杆像生了根。
阵前死寂。
三千亲兵看着这一幕，手里的兵器忘了握紧，胯下的战马忘了刨蹄，连风都忘了吹。
他们从未见过赵忠义的槊停在半空。
从未见过他的槊被人夹在指间。
李岩抬起眼。
那目光里没有得意，没有轻蔑，甚至没有分毫波澜。仿佛他方才做的不是接住一柄要取他性命的槊，而是拂去了落在肩头的一片落叶。
“三招到了。”他说。