他手里攥着一块沾了枪油的破布，一下一下地擦拭着枪身。
动作不紧不慢，像是在伺候自家祖宗。
枪管上的烤蓝漆面被擦得锃亮，在火光下泛着冷幽幽的光。
孙麻子盘腿坐在床沿上，手里捏着一根自卷的旱烟，吧嗒吧嗒抽了两口，突然开口。
“山哥，最近得低调点。”
郑铁山擦枪的手没停，眼皮都没抬。
“有什么低调的。”
他扯了扯嘴角，语气平淡。
“我们这地方，谁能找到？而且那一队老毛子也死光了。”
屋里安静了两秒。
火盆里的炭“噼啪”炸了一声。
马六指靠在另一张床的床头，双手抱在胸前。
他的目光落在郑铁山手里那把枪上，又移开，落在自己腰间。
那里别着一把手枪，而且不是国产的。
“他是死了。”马六指开口，语气里带着一丝不易察觉的担忧，“但保不齐他代表的势力会发怒。”
他顿了顿，右手下意识地摸了摸腰间那把枪的握把。
“我看他身份也不太简单，身上带的是手枪，不是什么土制猎枪。”
这话说出来，屋里的气氛就变了。
孙麻子抽烟的动作停了一下，旱烟的火星明灭不定。
郑铁山终于抬起眼皮，看了马六指一眼，又低下头继续擦枪。
“手枪怎么了？”他说，“边境线上跑货的，哪个不揣家伙？”
马六指没接话，但嘴唇抿成了一条线。
孙麻子把烟屁股在鞋底上碾灭，身子往前探了探。
“山哥，我不是怕那个死人。”
他压低了声音，虽然这破林子里方圆几里地连个鬼影都没有，但他还是习惯性地压低了声音。
“我是说，这阵子赚的够多了，不如避避风头。”