但那个年轻人会斯瓦希里语，他一句一句地翻译。
当他说到“我们没有地方可去”时，人群里有人哭了。
不是嚎啕大哭，是那种从喉咙最深处挤出来的、压抑了很久的抽泣。
莫斯科，红场。
零下的寒风把人们的脸冻得发红，但没有一个人离开。
年轻人们举着手机，屏幕的光映着他们呼出的白气。
有人用俄语大声问：“他们要我们搬去哪儿？”
没有人回答，但所有人都在等答案。
那个穿白衬衫的黑头发男人没有给答案，他只给了另一个词——“留下。”
孟买，一座千年神庙的偏殿里，投影仪的白幕上正播放着直播画面。
僧侣们盘腿坐在蒲团上，闭着眼，嘴里念着经文。
但一个年轻僧侣没有闭眼，他的眼睛死死盯着那个穿白衬衫的男人，听他说的每一个字。
直播结束后，老僧侣缓缓睁开眼睛，目光落在那片空白的白幕上。
“找到那封百科全书。”
他的声音不大，但偏殿的穹顶把每一个字都送得很远。
“我们要为全人类祈祷。不是为了求神保佑，是为了在真相面前，不失去自己的心。”
……
江城，智联大楼地下二层。
陆小雨靠在操作台的椅背上，把耳机摘下来，放在桌上。
她的手指还在抖。
陈默从身后递过来一杯热水，她接过去，握在手心里，没有喝。
李沫盯着屏幕上那条已经结束的直播信号，镜片上还映着演播厅惨白的灯光。
他没有说话，因为他知道，这不是结束。
这只是第一个句号，后面的句子，还很长。
陆远从演播厅走出来时，走廊里的声控灯一盏一盏亮起来。
他的白衬衫后背已经湿透了，黏在皮肤上，凉飕飕的。
他走到卫生间，拧开水龙头，用冷水洗了一把脸。
水滴顺着下巴滴在水槽里，滴答滴答，像某种很慢很慢的倒计时。
手机震了，于晚晴发来一条消息：“晚星说，爸爸今天好帅。”
他看着那行字，嘴角动了一下。
回了一条：“让她早点睡。明天还要上学。”
发完，他靠在洗手台上，仰头看着天花板上的灯管，灯管嗡嗡地响。
明天还要上学，孩子们还要上学。
这就够了。
不管倒计时还有多少天，日子总要一天一天地过。
太阳还会升起来，桂花还会开，孩子们还要背书包去学校。
这就是他们留下的理由。
不是为了证明什么，是因为这里，就是家。
那个穿白衬衫的黑头发男人说了，他们没有地方可去。
但他们也不必去。
地是他们的，天也是。
星星是别人的，但太阳是他们的，至少现在还是。