玄阴城外，荒山脚下，一处破庙里。
残垣断壁间，蛛网密结，神像的金漆剥落大半，露出里面黝黑的泥胎。
萧寒盘膝坐在一处勉强还算干燥的角落，身下只垫了些枯草。
他双目微阖，手掐着一个最基础的引气法诀。
一丝丝稀薄的天地灵气，被他那近乎枯竭的经脉艰难地捕捉、牵引，缓缓纳入体内。
这本该是修士壮大己身、滋养神魂的根本过程，对此刻的萧寒而言，却更像是一场徒劳。
他能清晰地“感觉”到，那一点点好不容易转化出的微弱真元，尚未在丹田气海中停留一瞬，便如同受到某种不可抗拒的牵引，沿着经脉，源源不断地右手涌去——最终，悄无声息地没入他右手食指上佩戴的那枚毫不起眼的暗沉铁指环中。
指环微微温热，仿佛在餍足地呼吸。
萧寒对此早已麻木。
习惯了，六十多年了，从最初的满怀希望、咬牙坚持，到后来的困惑、质疑、争吵，再到如今的死寂与漠然。他就像一头被蒙着眼、拉着磨的驴，日复一日地转着圈，消耗着生命，却不知终点在何方，甚至不知那磨盘上是否真的有谷物。
上一次鼓起勇气去问自称为“药老”的残魂，已经是两年多前的事了。
得到的回答，依旧是那套空洞乏味的言辞。
具体是多久？
“药老”永远语焉不详。
萧寒已经懒得再问了。
问了又能如何？除了得到“还差一点”、“再忍忍”、“快了”这类空乏的言辞。
而具体是多久？
“药老”永远语焉不详。
他只知道，自己快要死了。
按常理，即便是资质最差、终生无法突破御物境的修士，若无病无灾，活个百岁也属寻常。