他拿胳膊肘捅了捅旁边的约翰牛二等兵汤姆。
“嘿，伙计。你说，咱们回去干嘛？”杰克往地上啐了一口，
“回我老家那个连条柏油路都没有的破镇子？工厂早关门了，连个扫大街的活儿都找不着。
要不就是被那些坐在办公室里抽雪茄的胖子，再塞进哪艘运兵船，扔到地球另一个旮旯去吃枪子儿。”
杰克拍了拍圆滚滚的肚皮，叹了口气：“在这儿多好。一天三顿，杂粮饭管饱，一周还能见着肉。
最关键的，没人拿枪指着你的后脑勺逼你去趟雷区。”
汤姆深吸了一口手里那半截“大前门”，吐出个烟圈，眼神有点飘忽。
“可不是嘛。”汤姆挠了挠乱蓬蓬的红头发，“我都有点舍不得老张了。”
老张是负责看守他们的龙国班长。
“老张那人，除了下象棋是个臭棋篓子，每次输了都悔棋，别的真没挑。
前天我拉肚子，他还半夜爬起来给我熬姜汤。”汤姆撇了撇嘴，
“回了老家，又要看那些贵族老爷们的臭脸，听他们在酒吧里吹嘘自己祖上怎么在殖民地发财。没劲透了。”
底层士兵在墙根底下发愁，军官宿舍里的气氛更是诡异。
夜深了。窗外北风呼号。
宿舍角落里，一盏煤油灯调得极暗。三个挂着校官军衔、出身名牌大学的战俘围坐在木桌旁，压低了嗓门开“圆桌会议”。
约翰牛少校亚瑟，剑桥大学历史系高材生，正襟危坐，手里端着个豁了口的搪瓷茶缸，硬是端出了皇家骨瓷茶杯的架势。
“诸君。”亚瑟推了推鼻梁上的金丝眼镜，语气沉痛，“这几个月的见闻，让我夜不能寐。我们在干什么？
我们的帝国在干什么？远渡重洋，把炸弹扔在毫无瓜葛的土地上。这是一场彻头彻尾的不义之战！”
他指了指窗外看守所的方向：“再看看龙国人。他们穿着单衣，吃着炒面，装备简陋得像上个世纪的古董。
但他们眼睛里有光。他们对待我们这些双手沾满鲜血的敌人，居然讲究什么‘优待’、‘文明’。
这背后，是一种怎样可怕又可敬的信念？”
坐在对面的高卢鸡上尉皮埃尔冷笑了一声，把玩着手里的一根火柴。
“信念？亚瑟，别天真了。我们就是炮灰。”皮埃尔耸耸肩，“国内那些政客，脑子里只有选票和海外利益。
他们把我们扔到这冰天雪地里，自己却在巴黎的咖啡馆里谈论艺术。