他的手指移到“刘意”两个字上，用炭笔画了一个圈。
很用力，炭笔“啪”地断了。
他又在“紫兰轩”上点了一点。墨迹晕开，像一滴血。
然后，他铺开一张新的麻纸，拿起笔，写下两行字：
循规则之径，断其财路，露其罪证，借力打力。
待其自溃，最后一击，需更隐秘之刃。
写完，他放下笔，目光移向墙角。
那里，悬在蓑衣旁的佩剑，在昏黄的灯光下泛着幽暗的光。
李开看了它很久。
然后，他吹熄了灯。
黑暗瞬间吞没小屋，只有窗外透进一点微弱的月光，勉强勾勒出桌椅的轮廓，和墙上那道修长的剑影。
李开坐在黑暗里，一动不动。
许久，他对着虚空，对着这座沉睡的城市，对着那个或许正在某处寻欢作乐的仇人，低声说了一句话。
声音很轻，却像淬过冰的刀锋：
“刘意，我们开始了。”
“这次，我不急。”
“我有的是时间，看你慢慢死。”
窗外，新郑的秋夜依旧繁华，依旧危险。市井中，“手杖十一”的恐怖传说正在口耳相传；权力场上，却只当那是一阵无关痛痒的风，吹过就散了。
只有李开自己知道——
在这风平浪静之下，一场用规则书写、注定血流成河的复仇，刚刚悄然落下了第一子。
棋局已开。
执子者，是鬼，是人，还是那柄悬在墙上的、沉默的剑？
无人知晓。