沈念清走到桌前。
暗紫色的九霄凤鸣琴静静横陈。
她拉开椅子,从容落座。
双手抬起,轻轻落在琴弦上。
指尖传来一阵刺骨的凉。
沈念清不懂法器。
她看不见琴身内流转的金红光华,也感知不到琴弦上残留的杀伐之气。
她闭上眼。
没有深呼吸,没有起势。
手指拨动第一根琴弦。
“叮。”
声音有些干涩。
第二根,第三根。
音符连贯起来。
没有苏青鸾那种排山倒海的灵压,没有穿透灵魂的杀气。
沈念清弹的是一首不知名的江南小调。
指法并不复杂,甚至可以说是最基础的勾挑。
她脑子里没有乐谱。
她想起了陈时渡。
那个穿着迷彩T恤,坐在沈家院子里的男人。
那天阳光很好。
茶几上的龙井凉透了,他端起来,一口喝得干干净净。
他话很少,低着头剥核桃。