北风贴着大队部的院墙卷过来。
贾仁义被押出屋时，那顶干部帽已经歪到了耳朵边。
鞋帮、裤腿全是泥，手里再没有那本被他当成命根子的登记册。
院外站满了社员。
有人盯着他，有人盯着台阶前那张临时支起的方桌。
桌上并排摆着四本东西。
蓝皮工分册、出工点名簿、派工记录，还有年末分粮底册。
没人再叫一声“贾支书”。
周淮名穿着深藏青色涤卡中山装，走上台阶，将那本蓝皮工分册重重拍在桌面上。
“经调查核实，贾仁义利用职务之便，私自刮改工分。”
“他把知青干出来的工分抹掉，挪到自家亲属名下，再让那些没出过工的人，凭空多领集体口粮。”
周淮名抬手，依次点过桌上几本册子。
“谁出了工，派了什么活，最后分了多少粮，四本账全能对上。”
“这不是记错了。”
他抬起眼，声音压过院墙外的风。
“这是把别人碗里的粮，扒拉进了自家锅里！”
“这是侵占集体财产！”
院外的议论一下压不住了。
几名知青站在最前面，谁都没有跟着喊，可眼睛已经红了。
一个男知青低头看着自己开了线的解放鞋，嘴唇抿得死紧。
那些被小刀刮掉的数字，从来不只是纸上的几笔墨。
是他们在水渠里泡烂的脚。
是秋收时被粮袋磨破的肩膀。
也是到了寒冬，一间宿舍能不能多分半袋棒子面，能不能少饿几顿肚子。
贾仁义还在挣扎。
“不是！”
“账是记工员算的，我就是核个数！”
“谁知道是哪个王八羔子背着我改了账？你们不能什么都扣在我头上！”