有人砸了键盘，有人摔了手机，有人直接关掉了浏览器，靠在椅背上仰头看天花板，有人离开家门，走上天台。
那骂声，铺天盖地....
马德里市中心，一家五星级酒店的套房里。
烟雾弥漫。
豪尔赫·门德斯坐在沙发上，手里夹着一根雪茄，但已经忘了抽了。
笔记本电脑上，录像暂停在陈风把球踢出界外那一帧。
从下半场开场到苏博蒂奇被担架抬走，这段录像他已经倒回去看了四遍了。
门德斯盯着那个暂停的画面。
“停了吧。”
助手合上了电脑。
房间里安静下来。
“这个人……”
门德斯把雪茄按灭在烟灰缸里。
“太麻烦了。”
他旁边的公关顾问翻了翻手边的资料，抬起头。
“先生，我们准备的通稿全都没法用了，他整场没犯规，数据干净，如果我们发文章说他故意伤人，舆论只会反打到克里斯蒂亚诺身上。”
门德斯没说话。
他在想别的。
过了几秒，他开口了。
“那打其他角度。”
“他没有国家队。”
“这个点继续打，金球奖的投票里，国家队主教练占了很大的比重，他连国家队都没有，那些主教练凭什么投他？”门德斯的声音平稳。
“明天，把能用的记者关系全动起来，只要一个口径。”
“没有国家队，不配金球奖。”