他停下来，转过身，面对着我。夕阳从他身后照过来，我看不太清他的表情。但他的耳朵是红的，红得像天边的晚霞。
“我可能很快就要回昌京市了。”他说。
我愣住了。
我知道他会走。他从来的第一天就知道自己会走，我从他来的第一天也知道他会走。可知道是一回事，听到他说出来是另一回事。就像你知道冬天会下雪，可第一片雪花落在手心里的时候，你还是会“啊”一声。
“哦。”我说。嘴巴比脑子快，说完就后悔了。哦？就一个字？他们走了，以后可能再也见不到了，你就说一个“哦”？可我不知道该说什么。说“你不要走”？凭什么？说“我会想你的”？说不出口。
他低下头，看着手里的小盒子。缎带在他指间绕了一下，又松开。他的手在微微发抖。很小幅度的，不仔细看根本看不出来。但我看到了。
他抬起头，把小盒子递到我面前。
“这个是我妈妈送给我的，”他说，声音比平时低，比平时轻，像是怕被别人听到，又像是怕自己后悔，“我现在送给你。”
我看着他的眼睛。那双眼睛很深，很黑，像冬天夜晚没有星星的天空。里面没有光，但有什么东西在闪——不是泪，是比泪更硬的东西。
我缩着手，指尖碰了碰盒子，又缩回去了。“这是你妈妈送给你的，肯定很贵重。我不能收。”
“那你就先收着。”他的语气忽然变得很坚定，像在做一个不会后悔的决定，“等以后有机会见面了再还给我。”
他的妈妈已经不在了。那个项链，是妈妈留给他最后的东西。他把最后的东西给了我。
我还是摇头。摇得很慢，像脖子被什么东西卡住了。
他拉起我的手，把盒子塞进我的掌心里。他的手指很凉，但掌心是热的。盒子的丝绒面料在我的掌心里，软软的，滑滑的，像小兔子身上的毛。
他松开手，转身跑了。白衬衫在夕阳里一闪，拐过教学楼，不见了。树叶哗啦啦地响，像在拍手，又像在说“再见”。
我站在老槐树下，手里握着那个丝绒盒子，站了很久。久到夕阳从橘红变成了暗红，从暗红变成了灰蓝。久到我的手掌把盒子捂热了。久到有露水从树叶上滴下来，落在我手背上，凉凉的。
我打开盒子。
缎带解开了，蝴蝶结散了，露出里面的东西。
一条项链。链子是银白色的，细细的，在最后一缕光里闪着柔和的光。吊坠是一只蓝色的蝴蝶。蝴蝶的翅膀薄薄的，像真的蝴蝶翅膀一样，上面还有细细的纹路，像叶脉，像掌纹。翅膀是那种很纯粹的蓝，不是天空的蓝，不是大海的蓝，是那种你看了就会想起所有美好事物的蓝。
蝴蝶的眼睛是一颗小小的水晶，在光里闪了一下。像一颗泪。
我把项链从盒子里拿出来。链子从我的指缝间滑过，冰凉的，碰到皮肤的时候我缩了一下。蝴蝶吊坠悬在半空中，轻轻晃着。
我把它举到眼前。它太美了。美到我舍不得戴，舍不得碰，舍不得把它放在口袋里跟钥匙和橡皮擦挤在一起。我把它放回盒子里，合上盖子，缎带系好。蝴蝶结系得没有他系的好看，翅膀一边大一边小，歪歪扭扭的。
我把它放进口袋，贴着身体那一侧。
风吹过来，凉飕飕的。树叶哗啦哗啦地响，像是在说什么。我听不懂。但我站在那里，又听了一会儿。
第二天，江宇轩没有来上课。他的座位空着，课桌干干净净，书本摞得整整齐齐，铅笔盒拉链拉着。椅子推进桌子下面，距离卡得刚好，像用尺子量过。好像他从来没有来过。
可他的课本还在，铅笔盒还在，课桌上他刻的“江”字还在。那个字很小，在桌角，不仔细看看不出来。我看到了。