因为这三句写的不是皇宫，是天上。
是一个人站在月光下，既渴望飞升又舍不得人间的纠结。
这种纠结，不分朝代。
顾辞将最后一个字落下。
“但愿人长久，千里共婵娟。”
放下笔。
他将词稿拿起来，从头到尾默读了一遍。
通顺。
格律合规。
没有犯大奉的忌讳。
而且那股子浩然开阔的气韵，一个字都没有折损。
顾辞将词稿对着月光举了举。
墨迹未干，在月色下泛着一层湿润的光。
他把词稿小心地摊在桌面上晾干，吹熄了油灯。
月光涌进来，填满了整间屋子。
顾辞躺在床上，枕着手臂，眼睛看着天花板。
他忽然想起了自己的家人。
奶奶在灶台前弯着腰吹火的背影。
母亲搓麻绳搓到手指渗血还在咬牙干活的样子。
妹妹顾念捧着碗小口小口舔的模样。
还有父亲顾仲义。
那个迂腐的、头铁的、考了十几年连童生都没考上的男人。
“但愿人长久。”
顾辞轻声念了一遍。
翻了个身，闭上眼睛。
翌日。
清晨的阳光照进西跨院的时候，薛明阳已经坐在书案对面了。
他手里端着一碗热腾腾的馄饨，呼噜呼噜往嘴里扒。