那些符号他一个都不认识，但“极限”二字，却像一颗种子，落进了他心里，正在生根发芽。
“公子，”钱夫子忽然抬起头，眼睛里闪着光，“老朽有个不情之请。”
“讲。”
“明日比试，能否让老朽先上？”钱夫子说，“老朽想试试这‘极限’之法。”
陆怀瑾看了他一眼，点点头：“随夫子安排。”
钱夫子郑重地把纸折好，贴身收进怀里，朝陆怀瑾深深一揖。
“公子大恩，老朽没齿难忘。”
陆怀瑾摆摆手，站起来，往门外走。
走到门口，他忽然停住脚步，回头说了一句：
“夫子，今晚别睡了。”
钱夫子一愣。
“明日第一场，他们出的题，不会太简单。”陆怀瑾说完，便消失在夜色里。
钱夫子站在原地，愣了片刻，然后猛地转身，扑向那张旧木桌，把《算经十书》翻得哗哗作响。
油灯的火苗被他带起的风吹得摇摇晃晃，他的影子在墙上忽大忽小，像一只扑火的飞蛾。
驿站。
姬无双坐在窗前，案上摊着一卷《天文汇编》，手指边拨弄算筹边在纸上演算。
他面容冷峻，眉眼间带着一种与年龄不符的沉稳。
十八岁入国子监，师从钦天监正，精通前朝失传的“天元术”，游学江南半年，未逢敌手。
明日，是他在省城的最后一场。
门被轻轻敲响。
“进。”姬无双头也不抬。
一个年轻学生推门进来，躬身行礼：“姬师兄。”
“何事？”
“明日最后一场的对手查清了，”学生说，“是白鹿书院的陆怀瑾。”
姬无双的手指停了一下。
“陆怀瑾？”他念了一遍这个名字，“就是那个写《山坡羊·潼关怀古》的？”
“正是。”学生答道，“此人诗词文章颇有才名，今日还在文华社闹了一场，据说一篇《仁义考》把魏夫子气得不轻。”
姬无双嘴角微微一撇，继续拨弄算筹。
“诗才不错，但算学无名。”学生补充道，“据打探，此人从未参加过任何算学比试，在书院的成绩也是平平。”
“诗才？”姬无双头也不抬，语气淡漠，“明日比的是算，不是诗。”
学生犹豫了一下，又道：“还有一事，听说明日白鹿书院这边，要求不带算筹入场。”
姬无双的手指这次彻底停了。
他抬起头，目光落在学生身上：“不带算筹？”
“是。”学生说，“据说这是陆怀瑾提的条件，韩督学已经答应了。”
姬无双沉默片刻，忽然轻笑了一声。
那笑容很淡，带着一种居高临下的轻蔑。
“不用算筹？”他把手中的算筹往筒里一扔，发出清脆的声响，“也好。”
他站起身，走到窗前，负手而立。
月光落在他脸上，轮廓分明，像刀刻一般。
“一炷香内，”姬无双的声音很平静，平静得近乎冷酷，“我让他连算筹怎么摆都看不明白。”
学生躬身告退。
姬无双转身，重新坐回案前，继续校勘那卷《天文汇编》。
他的手指在算筹上划过，动作流畅而精准，像在抚摸一件精密的仪器。
明日的题，他早就准备好了。
第一道，筑堤土方。
第二道，勾股重差。
第三道，天元四元。
三道题，一道比一道难，一道比一道偏。
他要让整个临安看看，什么才是真正的算学。
韩文远的临时公房里，灯火通明。
一个灰衣中年人单膝跪地，低声禀报。
“大人，陆怀瑾与钱夫子在藏书阁待了约半个时辰，出来时钱夫子手里多了一张纸。”