“徐墨。”顾清源开口道。
“长老……弟子知错，弟子不该浪费纸张……”徐墨以为顾清源要责罚他。
“不。”顾清源摇了摇头，“你写得很好，比粉饰太平歌功颂德的史书好一万倍。”
“想写继续写吧。”顾清源将手稿还给他，“这藏经阁里的纸和笔，随你用，不需要再偷偷摸摸。”
“等你写不动，我就替你收好保存，如果不介意我放在杂谈区。”
徐墨没想到自己这登不得大雅之堂的涂鸦，竟然能得到顾长老的认可。
“多谢长老，多谢长老。”
从这天起，徐墨更忙了，他不仅要抄录正史，还要去收集野史。
他经常拖着病恹恹的身体，去外门的膳堂，去杂役的居所，甚至去后山的乱葬岗。
他去找还没死的人聊天，听他们发牢骚，听他们吹牛。他去翻死人的遗物，从只言片语中拼凑他们的一生。
他的身体越来越差，咳嗽声越来越频繁，但他笔下的《尘埃录》却越来越厚。
这一年，深秋，归元宗迎来新晋弟子。
数千名从凡间选拔上来的少男少女，怀揣着长生梦，兴奋地涌入山门。他们看着御剑飞行的师兄师姐，眼中满是憧憬。
藏经阁的前院。
徐墨坐在台阶上，晒着太阳，他太老走不动了。
几个新入门的弟子路过这里，看到这个穿着杂役服形容枯槁的老头，纷纷露出嫌弃的神色，掩鼻而过。
“快走快走，这老头身上一股死人味。”
“听说他是这里抄书的，干了一辈子还是个练气境界，真是废物。”
“以后可别学他，修仙修成这样，还不如回家种地。”
嘲笑声飘进徐墨的耳朵里，他没有生气，只是笑了笑，在厚厚的本子上，颤颤巍巍地写下一行字。
“新弟子入宗，少年心性，意气风发，一如当年的我，瞧不起眼前所有，却不知……愿他们能有个好下场。”
写完这行字，徐墨的手突然有些拿不住笔。
啪嗒。