她的第一反应不是震惊，是困惑。
画中人不对。
不是她想象中的蟒袍玉带、冠冕堂皇的帝师形象。
画里站着一个年轻男人，穿着最普通的粗布麻衣，灰白色，连个花纹都没有。
他双手背在身后，站姿散漫，肩膀微微往下塌，整个人的重心偏后，像随时要靠到什么东西上去。
脸朝前。
五官清隽，眉眼之间有一种说不清的疏离感。
眼皮半耷，瞳仁里映着的光不多，像在看什么，又像什么都没在看。
嘴角挂着一点弧度。
不是笑，是那种“你们闹吧我看着”的意思。
苏念的脑子空白了一瞬。
然后所有血液冲上头顶。
“哥？！”
她的声音尖得劈了，在密室穹顶下炸开回音。
手里的云台猛地一歪，画面晃了半秒才稳回来。
苏念往前冲了两步，差点绊在台阶上，眼睛瞪得发酸，死盯着那幅画。
那张脸。
那个站姿。
那个表情。
她每天都在看的。
一模一样。
连下巴的线条，鼻梁的高度，眉尾那一点微微上挑的弧度，全部对得上。
六百年前的宫廷画师，用毛笔在绢布上画下了她哥苏长青的脸。
苏念的膝盖软了一下，身体往后退了半步，手里的云台举不稳了。
身后传来一声闷响。
张裕民的膝盖砸在石板上。
整个人跌坐在台阶边缘，双手撑着地面。