申婵没有转头。“什么情况？”
“矿山安全工作没做好，有隐患。周市长当着他的面拍了桌子。”
林茹曦顿了顿。
“他说，如果连安全生产都管不好，其他的事也不用谈了。”
老街路边一个敞着门的铺子，门楣上挂着一块老旧的木匾。
上面刻着四个字：“清江年画”。字迹有些模糊了，但还能看清。
门口坐着一个老人，头发花白，戴着一副老花镜，面前摆着一块雕刻了一半的梨木板。
他右手握着一把刻刀，左手扶着木板，正在一点一点地往下剔。
木屑从他刀口卷出来，落在脚边的地上，细碎的、卷曲的，像被风吹落的枯叶。
他的动作很慢，但每一刀都稳，落在木板上发出细密的、有节奏的声响，像是某种古老的呼吸。
周川在他面前停下来。“老师傅，这是什么？”
老人抬起头，看了周川一眼，又低下头。“木版年画。清江的老手艺了。”
“您做这个多少年了？”
“五十年。从小就跟着我爹学。我爹跟着我爷爷学。”
老人的手没有停，刀刃推过去，木板上露出一道弧线，“清江年画，以前家家户户过年都要贴的。
周川蹲下来。
“这幅年画，刻了多久了？”
“半个月。每天刻三四个小时，快了。”
“还能刻多久？”
老人没有回答。他手里的刀停了一下，然后继续往下推。
“刻到我刻不动为止。”
周川站起来，目光在铺子里缓缓移动。
屋里有一股淡淡的墨香和木香混在一起的、说不清道不明的味道，像时间沉淀下来的气息。
“老师傅，您这条街上，像您这样的老手艺，还有多少？”