查尔斯坐在轮椅上，接过麦克风，看着台下这一张张脸。
白的，黑的，黄的，蓝的，还有一个皮肤是半透明的。
没有一张脸上写着恐惧。
全是阳光。
他的手抖了一下。
他这辈子做过无数次演讲。在韦斯特彻斯特的教室里，在联合国的听证席上，在被追杀的雨夜里对着三个瑟瑟发抖的孩子。
每一次，他的手都稳得像钉子。
但今天，他连握麦克风都用了三秒才找准位置。
他张了张嘴，没出声。
台下安静了。
三百多双眼睛看着他，等着他。
埃里克站在轮椅后面，低头看了他一眼，声音压得很低，低到只有两个人能听见。
“查尔斯。（??_ゝ｀）你要是哭了，我明天把这段录像发到外网。”
查尔斯被气笑了，眼眶里那层水光晃了一下，他深吸一口气，抬起头，嗓音微哑，但每一个字都稳了下来。
“同学们。（；ω；）”
他停了一拍。
“这是我一生中，第一次在不需要躲藏、不需要恐惧的地方，告诉你们这些话。”
台下有抽噎声冒出来。那个巴西男孩的火苗灭了，手攥成拳头，搁在膝盖上。
“在我来的那个地方，他们说我们是威胁。是需要被管控的危险品。是行走的武器。（；ω；）”
他的视线掠过前排，落在一个十三岁的印度女孩身上——她的皮肤覆盖着细密的鳞片，光照下泛着淡绿色的微光。女孩的眼睛红了，但嘴唇紧抿着，没有哭。
“他们说错了。”
查尔斯的声音拔高了半寸，干净得像山谷里的风。